Habla

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Qué puedo decir
ser violado es tantas cosa
me conmueve el relato de una adolescente
ha sido violada en su sexualidad

Ser violado es tantas cosas
un hombre no puede ser violado
en su sexo como hombre
tiene que serlo como mujer

Tiene que entregarle a su agresor
un orificio para el néctar

La violación es femenina
patrimonio de la femineidad
sin embargo la inocencia no tiene género
ser violado es tantas cosas

Es mantener pura una fe
a pesar de las circunstancias
que hostigan la creencia

Es comprometerse íntegro
con la esperanza más alta
y ser derrotado

Es un niño llorando de hambre,
un millonario que se precia de tal
en el lobby de un lujoso hotel.

El agresor embiste
contra ese cuerpo que se defiende
que lo rechaza, que no lo ama
¿cómo se puede amar al que se transforma en enemigo?

La otra mejilla es carne desgarrada
es una ilusión que sucumbe
es el impacto de lo inevitable
es una muerte para otra muerte.

No hay lágrimas que reconforten,
ser violado es tantas cosas
a diario.

Es una rutina inhóspita
y sin embargo habitada numerariamente
es la costumbre a que nos insta
la universalidad del yugo.

Ser violado es padecer
el poder del otro.

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Bell, Sir Charles "The Maniac"
.
.
.
.
Súplica de un excluido
/
/
Si de tanto buscarle
no llego a la meta
espero ser buen abono
para especies menos engreídas
/
Oscurecido desde muy joven
no conozco otra almohada
que este montón de palabras pesadas
debajo de mi nuca
/
Todo significa rotundamente
y es “nada nihilista” tan pronto
como es vida a borbotones;
de punta a punta me extiendo.
/
A mis amadas les debo el amor
sin ellas este perturbado carecería
de la más excelsa experiencia humana
ellas me han convencido de que quizá pertenezco a este género.
/
Si da risa verme asomado
a la ventana de mi propia celda
mirando cómo marchan de consuno
la humanidad y su cordura
/
Qué naturaleza terrible:
no hallo equivalentes
soy un desigual obligado
a enlistarse por rubro y oficio.
/
Qué Dios podrá justificarse
ante tanto remordimiento
qué imagen de mí
reflejan aquellas pupilas.

Clochard, paria, vagabundo, yo, cualquiera

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Un poco de amor
una caricia que peregrine mis mejillas
un poco de amor
que diga “te comprendo”
/
Algo como un colchón de hojas
como castillos de arena
cualquier cosa que no sea
este calcular, este medir.
/
¡No ven a caso cómo sangro!
cómo sufro sus insufrimientos
llevo anotado en mi cuerpo
la ceguera de ustedes
/
Un poco de amor
una sencilla muestra de que a pesar de todo
a pesar de no ser un billete firme al mes
soy otra cosa a la cual amar.
/
¿Demandaré algo tan terrible?
qué fastidio seré para esas vidas
que valga tanto repudio
/
Quizá ya no son hombres y mujeres
lo que entiendo por hombres y mujeres
quizá la metamorfosis alcanzó al mundo
deshizo aquella especie
/
La evolución, entonces, seguirá su curso
la máquina será cada vez más eficiente
y yo aquí parado por el resto de mi vida
con el rostro inentendible del que reclama lo que no se da.

yo, ella y la otra

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Este fluir inconstante
ser de a trazos
que apura la muerte
/
Este boquear por un más puro
oxígeno
este asfixiarse
/
Peldaño a peldaño
de una escalera
a ninguna parte
/
Derrotero, angustias
y una felicidad pobre,
de conciencia pobre
/
Escribo para no extenuarme
para no extinguirme
para justificar mi presencia
/
Para atisbar la clave
de mi presente vario
inexacto, pero ya demasiado llevo escrito
/
¡Ay estatismo de la sangre!
¡ay tejidos en descomposición!
si por lo menos fueses vida
/
Te tomaría de la mano
en cualquier instante
de duda mortal
/
De vacío apócrifo
de siempre metáfora
de trampa evolutiva
/
Giro y giro en torno a mí,
mañana extenderé mis escamas
sobre ella; y la otra, al asecho siempre.

Raptos

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Y entonces llegan ellos
con sus problemáticas liliputienses
de casamientos y ágapes
de valses mal bailados
de cortinas por estrenar
/
Aparecen e inundan el universo
ya no se puede pensar
más que en el costo de los pañales
en la lista de compras del mes…
Vomito sobre ellos
/
manchando lo sucio de sus costumbres
alborotando sus discursos diminutos
con vocecitas pequeñas, pequeñitas
de consecuencias catastróficas
pues son millones.
/
Ay me pregunto…
por qué tanto amor me habita
que no puedo soltar lo amado un instante.
De este inmenso cariño resultan
mis suicidios periódicos.

Ambrosía

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¡Alguien que me nombre!
Distantes porque ser sincero
Porque ser traslúcido
Porque intentar conocer a fondo
/
Una conciencia limpia
A fuerza de tanta basura expulsada
Los aleja
¡Alguien que me nombre!
/
Pensaba que desenajenarse era algo menos solitario
Algo que abrazara más, no menos
¿Y ahora? ¿Desando el camino?
Necesito abrazos y son imposibles
/
Y los pido a gritos
Y los pido a vómitos
Y los pido mal
Qué sería de mí si no los pidiera.
/
Cómo sería mi soledad sin gritos
Una soledad de muerte
Por eso vocifero
Con las entrañas
/
Nací manco
Y me construí un puñado de manos
Nací terco
Y ahora lo sé
/
Miro alrededor, a los que ya no me nombran
Y pensar que por ellos mis manos y mi despertar
Se han quedado al margen de las cosas importantes
Se han disuelto en ese panel de abejas.
/
Todas igualitas
Pequeñas y amarillas
Rayas negras
Belleza de uniforme
/
Creo que menos abrazos me esperan

Oquedad

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----Este hueco no se llena con nada, intenté con alfajores, con mandarinas, me comí unos higos en almíbar, cociné unos huevos y los mezclé con el arroz del medio día. También intenté comerme algunas novias y amparadas por la ley contra la antropofagia evitaron ser comidas. Los cigarros tuvieron buen efecto durante un sólo mes, luego seguí comiéndomelos pero ya no solucionaron el problema.
----Es un agujero terrible, la diferencia de presión entre el afuera y el adentro prohíja un viento constante y por eso necesito taparlo; el viento despeina, me torna desprolijo, voltea los estantes en que acomodo mis libros, se lleva puesto autos y casas, es un huracán a veces, esas veces en que, vaya a saber uno por qué, la diferencia de presión es abismal. Claro que mi psiquiatra sabe el por qué de ese hueco, y yo he aprendido de él a nombrar ese por qué, pero nombrarlo es infinitamente distinto a padecerlo, a ser una bisagra entre el mundo tal cual lo entienden otros y esta interioridad cóncava.
----La naturaleza, escuhé, odia los gradientes, por suerte aprendí a no odiarme, pero soy un gradiente. Muchas veces antes pensé en ponerle fin a esta forma inhóspita de la biología. Pensé en tapar el hueco con la inexistencia, pero algo me persuadió de no hacerlo, y creo que fue el hueco mismo. Aprendí a escribir, aprendí a cantar, aprendí, en definitiva a manifestarme con la fuerza de ese repecho.
----Algo evita, sin embargo, que deje de procurar deshacerme del hueco, y ese algo es una irresponsable vergüenza, una inhibición mezquina que me constituyó desde pequeño. Me enseñaron que el mundo no tolera los huracanes, no tolera las catástrofes en general. Aprendí desde chico que los hombres y mujeres asisten a oficinas equivalentes, a horarios equivalentes, con sueldos proporcionales a las horas dedicadas; horas que son todas las posibles, porque una sola hora sin dedicación genera huracanes o vientos menores igualmente inapropiados; y cuando en alguna esquina de la ciudad un payaso iluminaba los rostros de los niños con payasadas, era sólo eso, payasadas, contorciones pintorescas, la exótica expresión de un paria, que pobre, no habría tenido la posibilidad grandiosa de encontrar una oficina que lo contrate. Ese valor aprendí a darle a la maravillosa existencia de los payasos, y hoy que considero que esas personas vivifican el mundo, cargo aún con significados inconscientes y a contramano que me impiden ser justamente un payaso en una esquina cualquiera.

¿Pero quién me dijo que no soy un payaso en una esquina cualquiera? Esa es la irresponsable vergüenza.

Identidad

Registrado en Safe Creative Estoy triste y hoy el amor
es un pedazo de papel imaginado
recorriendo basurales,
una cintura, la única, a mis quince años y a mis manos
/
Hoy el amor es desesperanza,
y es que no conservo esos bríos
ya no miro con ganas absolutas,
sé que después vendrá otra, y otra
/
O ninguna
era ella y no otras.
La veo con sus críos, gastada
de tan esposa, la veo poco.
/
Primeras veces es todo lo que busco
inaugurales aconteceres, expectativa
palabras nuevas, caricias nuevas
el resto es el oficio de la monotonía.
/
Estoy triste, ¿será por eso?
¿que mi amada no existe, tristeza?
compañera, muerte y camino.
Qué sería de mi orgullo de poeta sin ti.
/
Cuántas cosas pudiera no decir
cuántos sentimientos no hubieran cuajado
en palabras, en lágrimas
en abrazos, en caricias.
/
Mira qué cosas; no imagino
mi identidad sin tu presencia
¡soy poeta qué carajo!
y todo me lo dictas.
/
Primeras veces es todo lo que busco
inaugurales aconteceres, expectativa
palabras nuevas, caricias nuevas
el resto es el oficio de la monotonía.

En honor a "nana de la cebolla"

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No sepas lo que pasa ni lo que ocurre.
Ríete niño, de risa noble.
Afuera misiles invaden el cielo.
Ríete niño eso no te incumbe
/
Aunque los trajes apretados y
los culos fruncidos de los sacerdotes,
aunque el enamorado reniegue del desamor;
Ríete niño tu risa es noble
/
Porque mientras ríes yo puedo aprender
de tu risa paloma
de tu risa encanto
Ríete niño y encanta el bosque.
/
No te des cuenta de que afuera de tu cuna
se cae el mundo
que no cae, porque tu risa lo apuntala.
Ríete niño y encanta el bosque.
/
La luna nueva, creo sinceramente
aparece al llamado de tu esperanza.
No sepas nunca qué es esperanza
ríete niño de risa noble.
/
Y si de tanto desearlo sucede
que tu risa no cesa; la tierra
floreciendo diluirá esta muerte constante :
un mundo que ignora tu risa, niño.



Me lo dictaba Serrat, al cantar “nana de la cebolla”. Espero haber sido un buen escriba.
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Sangre de tu sangre

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Imagen obtenida de : http://angelacano.espacioblog.com/


Son xenófobos y odian a más gente de lo que imaginan
Le tienen miedo a la muerte y lo ocultan en el maltrato cotidiano a sus iguales
Desesperación hay en sus discursos, mientras ríen con sus amigos y presumen
sobre quién es más capaz de ponerle los puntos sobre las ies a los cuida coches
Le temen a la abundancia, aunque no dejan de procurarla, le temen a la pobreza y en esto consiste su xenofobia
Todo cuanto no son ellos conspira en su contra, se sienten el ojete del mundo penetrado por toda poronga
Pero lo más terrible es comprender que no son ellos los responsables, de su hediondo pensamiento, de sus hediondos sentimientos.
Deben cada una de sus nauseabundas acciones a la herencia, recibida de una sociedad hipnotizada
Aprendieron de los "amigos", de los gobiernos, y de la puta suerte que siempre les fue propicia.
Qué terrible es ser sangre de sangre podrida
¡Qué dolor tanto recurso desperdiciado!
¡Qué dolor querer todavía rescatar algo!

Donde más duele

Registrado en Safe Creative “Nos siguen pegando abajo” Charly Garcia
/
/
Me siguen pegando abajo
Me quieren abotonar el uniforme
Desde lejanos siglos hostigan mi naturaleza vegetal
Mi costumbre arbórea de enraizarme
Dejando a mi espíritu lo peregrino.
/
Me señalan con índices impúdicos e impecables,
los predicadores de la muerte
Se meten hasta en mi pensamiento,
me lo quieren expropiar
sueñan con razones esos irracionales.
/
Sueñan con sentimientos esos hielos eternos
se les empacha el alma con emociones Tinellezcas
Cobran al contado de mi sangre
Y esta veta no la provocan ellos
Los ha parido un siglo síntesis de muchos (encima no son ellos los culpables)
/
Qué ganas de destrozarles a mordiscones sus retorcidas verdades
Qué maravilloso sería cobrarme también de su sangre
Y no es venganza, sino la lucha sobre el tablero de las piezas en juego
Un tablero curioso: bidimensional
En donde yo lucho con estrategias de lágrimas y ellos a puro cálculo
/
¿En qué recodo de sus vivencias se les perdió el mundo?
¿Qué los hizo ciegos? ¿Qué les obnubiló el instinto?
/
Mañana a las ocho, saldrán de sus casas con el uniforme del trabajo
Luego portarán el uniforme del club
Y a lo mejor compongan alguna melodía igual de uniformada
Se confunden con nosotros esos calculadores
/

Descelebración a la monotonía

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Te necesito lejos
para que pueda verte.
A la distancia del tiempo.
/
Como la primavera enamora a lo verde
de tanto en tanto
procuro tu presencia
/
Para perderme en cada grieta de tus labios
sé, por favor, una ausente.
/
Para conservar la calidez y el olor de tu cuerpo
no me visites con urgencia.

A ella

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Justo cuando empezaba a quererte, los Titanes surgen de las entrañas de Hades y te hacen danzar con la muerte.
Viva te quiero, viva.

Canción que acuna

Registrado en Safe Creative E A SiM E5
Ella pinta simple la razón del día
E Aadd9 A
Ella busca dentro de mi anatomía
C#m7 B D#7 G#m
Y siempre me encuentra Con el alma inquieta
A E B7 E
Y abre toda poesía Y me regala una flor

E A E A
Un rayo de luna Una mano blanca
C#m B D# G#m
Que me agarra fuerte Y del barro me saca
A E B7 E
Y me limpia con la magia Que desprende de su voz

C#m F#
La canción es amor, Es desencuentro,
D#
es desgarro Y desenfreno
G#m E
De la más pura pasión
C#m F#
Humedad de los ojos Más sinceros
D# G#m
Fuerte nudo en el pecho Del que da su corazón
A E F#m E
Laralalarira lararaira

E A E A
Es la melodía Que en mi mente vuela
C#m B D# G#m
Cuando estoy perdido Cuando no me encuentro
A E A E
Me devuelve a la tierra Acunándome

E A
Y cuando me abraza Mueve mis sentidos
E A
Y mi sangre hierve En mi cuerpo encendido
C#m B D# G#m
Y me siento libre Naciendo de nuevo
A E F#m E
Y tomando mi camino Con más fuerzas que ayer

El silencio de los inocentes

Registrado en Safe Creative Los inocentes, los corderos, los alienados
Son las víctimas
Y nosotros, los esclarecidos, sus victimarios

El campo de cultivo de esos frutos
Es abonado con el miedo y el engaño
Nosotros, los esclarecidos, lo abonamos

Arte suprema la de alimentar esas reses
Hasta el punto justo en que su peso
Las evidencia maduras.

Mantente alerta, nadie sabe quién es segador
Quién es lo sembrado
La hoz se agita sobre la cabeza de algunos, empuñada por otros tantos.

abundancias y anemia

Registrado en Safe Creative Estoy parado en medio de la incertidumbre, de nuevo. Otra vez parece imposible que pueda iluminar mis propios pasos en la noche del azar del mundo; no encuentro otro remedio que el de quedarme quieto, en silencio. Cualquier dirección es la misma, no se ajustan las formas, no hay colores; sólo el negro manto de una nocturnidad sin luna.
Y esa inquietud que nace en mis entrañas me pide algo distinto, esta ansiedad necesita de arco iris y de vuelos elevados. Y al no poder dárselos sucede como una dilatación del tiempo, parece que nunca llega la claridad del alba. Y sin embargo recuerdo que la semana pasada esas luces se sucedían día tras día, noche tras noche. Pero es un recuerdo mesquino porque no importa la clave que enciende esos destellos.
De nuevo estoy aquí, escribiéndome para inscribirme en el discurso que me explique la nausea de mis horas subterráneas, con la esperanza de que tal vez en este espejo de letras, halle algún sortilegio que corrompa las barreras de mi inconsciente, y me devuelva la combinación maestra de la bóveda en que se alojan mis ganas de vivir.
Como aquel mago tribal del relato de Borges, cuento con pocos instantes de luz para descifrar el enigma, y es desesperante atisbar la solución en el instante en que la luz cesa, porque en la obscuridad el enigma reconfigura sus formas. La condena insolente a la que he sido remitido es la misma que la de cualquier paria, en el cruzar de nuestras miradas adivinamos nuestra misma suerte. El que duerme en una esquina de la ciudad, en un banco de plaza, el que ha sido sepultado en un manicomio, todos somos el mismo hombre con la misma condena.
Ahora, en este preciso instante comienzo a entender algunas cosas, el oscuro azar del mundo es el enigma y cada uno de nosotros ocupa azarosamente su sitio, pero no hay sitio, ésta palabra es sólo una comodidad literaria. La luz que imploro es el ejercicio de algún orden que disuelva el azar, es una ficción. Y la realidad, la solución del enigma, son estas ganas de morir o de escribir que me han dado.

Pan de cada día

Registrado en Safe Creative ¿No les parece raro que la denuncia sobre la tutela del estado nacional del libre mercado como algo que no debe ser, venga de parte de personas exitosas en lo comercial? Personas que tienen en común ciertos dichos, por ejemplo “todos tenemos un muerto en el placar”, mensajes que deben interpretarse como: todo vale para el triunfo económico, incluso esos muertos de sus placares.
Esto dicho de parte de uno que necesita salir de ese closet donde lo ha metido la vida y su propia historia. ¿Sólo debo aspirar a las migajas o al suicidio? Ya que no detento una salud eficaz para vérmelas con la gran selva. Cómo pelear contra el darwinismo y su justa ley de la supervivencia del más apto. Cómo pelear, yo que carezco de garras, de sed de sangre, yo que carezco de la posibilidad de aspirar a ciertas cumbres.


Uno del montón.

Previsiones inútiles

Registrado en Safe Creative Hemos de asistir, todavía, al funeral de los vivos
Aunque esta afirmación niegue la inminencia de cualquier muerte
Nuestra propia muerte
-
Andaremos los rincones de esta casa con ojos incrédulos
Aunque el acontecer no dependa de nuestras convicciones
Nuestra propia muerte
-
De por vida seremos deudos de la inocencia que habremos perdido
O más inocentes que entonces, encenderemos velas a lo inexplicable
Nuestra propia muerte
-
Sentimiento éste, el de no concebir lengua que refleje siquiera la pregunta
Aunque la respuesta es de suyo inevitable
Nuestra propia muerte
-
Notaremos que no hace falta lo pútrido de nuestra carne
Pues en las renuncias y en los otros, también se muere
Nuestra propia muerte
-
Y cuando todo esto pase, habremos dejado de ser jóvenes.

Deidades

Registrado en Safe Creative Te siento en mí
angustia prestada
ajena a mis ganas y señora
por este instante
-
Te resumes en mi pecho
transitas por mis venas
y misteriosamente
debo sentirme otro:
-
El que ríe, el que llora
el que sueña que canta
el que por alquimia
te convierte en versos
-
Amanerada angustia.
Mas de qué género es tu amaneramiento;
no entiendo cómo es posible soportarte
sin ser un Dios o un semidiós
-
Qué sospechosas fuerzas
Cuál su origen
¿Mi acreedor es un ángel o un demonio?
angustia errante.

Muerte amante

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Dolores injustificados

Registrado en Safe Creative Me duele cada uno de ustedes
en lo más hondo de mi ego;
me duele el quiosquero oculto
mañana y tarde entre miles
de diarios y revistas,
la telefonista agotada de años
de mediar lo importante, lo urgente.
-
Me duele el electricista que sólo imagina
la utilidad de esas lámparas que acaba de instalar,
la infértil labor de un cajero de banco
que testimonia el poder objetivado en billetes.
Agobiado estoy de ver aquél colectivero
que comienza la jornada urgido de que termine.
-
Tropiezo con ustedes por do quier
y es un tropezón del alma,
es un venir de la angustia
es un quedarse

A alguien, también, le doleré yo

Otra parte de elisir d`amore con Anna Netrebko

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Muerte lenta

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¡Ay este pecho acrecentado de pasión!
En un heraclíteo río quién pudiera contenerla
para que no desborde, a veces, para que no la sequía otras tantas.
-
Tan voluble como una pluma al viento
es el ánimo que me habita, su rigor
el de esa mujer de Rigoletto
-
Es ancho y vasto cuando quiere
es un salitral también.
Cómo lograr encauzarlo:
-
No sé por qué rincón
se le ocurrirá fluir hoy día.
A la espera de un capricho transcurro.
-
Atento a lo que urge, porque por ahí viene,
el sonido estruendoso de su cota máxima.
Sin embargo no son urgentes las mismas cosas.
-
Ahora me es necesario proyectarme en verso
esta mañana era el estudio exhaustivo
enseguida será vaya a saber qué cosa, sólo espero que no aparezca ella:
-
La sequía abrupta, el salitral insoportable
que reseca labios y manos
que consume toda vida, nada puede nacer en ella.
-
Que no venga, con su manto blanco, inmaculado
de ideas, de acciones, de amores.
Que nunca más tenga que resignarme a que pase
-
Que nunca más deba soportar al tiempo
su tiempo seco, su inmenso tiempo ...
Porque cuando llega, a dónde huir:
-
No se puede escapar de esa idea
La idea madre, la que dicta qué somos y cuánto valemos,
qué es y cuánto vale el universo.
-
Somos la idea que de nosotros tenemos:
quién pudiera tener millones de vidas
para suicidarse las veces que resulte coherente.
-
Pero en vez de el suicidio ensayo otras muertes,
quizá más terribles, las muertes del aburrimiento.
La conciencia exacta de que existe un mundo sin significados.
-
Y no hay peor suicida que el que rejuvenece en cada intento.
Más lleno de vida, más intenso en la lucha, debe perecer.
Cada muerte es una muerte más profunda.
-
Caigo desde púlpitos más altos
cada vez que supero esas instancias redentoras.
Y el arma mortal va madurando su concreción
-
El arma definitiva comienza a crecer en las cercanías
En mi mesa de luz aparece un cuchillo
Con la excusa de la inseguridad me he comprado un revolver

Yo les doy lo mío

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Sólo existe un gobernante, Dios, y sus ministros le sostienen la hegemonía. No a cambio de nada, pues ese Dios son ellos mismos justificando sus ansias de poder y su miedo a la vida. Muerte al rey.

Barcaruola, Elisir d`amore, 2005 (Gaetano Donizetti)

Registrado en Safe Creative Amo a esta mujer. Es increíblemente hermosa y canta como una ninfa: Anna Netrebko

Pensamientos

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El compromiso con el conocimiento no se ajusta a una vida a expensas de las emociones. Como si dijéramos; Newton tuvo un buen día en el momento en que “La manzana” golpeó su cabeza.
Es tan variable nuestro ánimo y depende tanto de él lo que seamos capaces de racionalizar, que hasta parece imposible que uno pueda seguir cualquier empresa intelectual, de un modo serio y comprometido. Porque tal compromiso se toma sus tiempos y se da de a saltos.
Los energizantes, los antidepresivos, los orgasmos en volquete, el amor que esclaviza[1], son todos instrumentos de represalia contra las emociones desestructurantes. Los consumimos para que un pensamiento racional sea posible, con continuidad, en nosotros. Quizá sea esta una manera industrializada de producción de intelectuales. Quizá esto le corresponde a nuestro tiempo. El pensamiento racional como producto a comercializar, con sus estándares y sus normativas que apuntan a una ininterrumpida elaboración de tales productos.
Es posible que halla organismos que soporten esta forma del intelectualismo de nuestro tiempo, de hecho los hay porque si no el modo en que operan las universidades, por ejemplo, sería en detrimento de la cantidad de egresados y de la oferta educativa, cosa que parece no suceder.

[1] Me pareció que la frase “el amor que esclaviza” queriendo indicar que es también un instrumento para administrar las emociones, requería cierta explicación: vea, frente al amor, a los diálogos del amor, a las caricias del amor, siempre me he sentido como sosegado, y las postrimerías del amor se corresponden con una depresión de la violencia de las emociones iniciales a ese acto de amor. Para tener por cierto que esto volverá a suceder y que además adquirirá cierta frecuencia, necesitamos esclavizar a nuestra pareja, elaborando una serie de reglas que aseguren nuestra posesión sobre ella. Nuestra pareja adquiere condición de objeto medicinal. A esto me refería con el amor esclavizante, otra consecuencia del industrialismo.

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Y si mi modo de abordarte fuese tierno
¿Me llevarías al bajo fondo de tus concavidades por la autopista de tus piernas?

Si no fuese repugnante para vos mi presencia
¿Me comerías con boquita de pescado todo lo que en mí se enhiesta?

Camino a tu morada se enfrentan dos tiendas: Una florería y un sex-shop.
Me pregunto si te apetecerá alguna flor

¡Qué mágico es el amor y qué simple!

Confesiones de otoño

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Anna Netrebko, una belleza de mujer.


En otro orden de cosas:

Escribir sobre realidades objetivas es una tarea compleja porque tal objetividad no existe, o existe y es inabordable o existe y yo no la puedo abordar. El hecho concreto es que a lo largo de cualquiera de mis discursos, el objeto del texto se transforma caóticamente, pasando por tenues desviaciones hasta llegar a ser antagónico al objeto primero y aún hasta perder el interés que para mí tenía. Una esperanza de hace algunos años, es la de que al encaminarme en una carrera como es el caso de Filosofía, es decir al concluir esta carrera, sea portador de unos principios tan sólidos que hagan que la escritura sea posible.
¿Por qué escribir sobre la realidad? Porque no me interesa el desarrollo literario en otro ámbito que no sea el de la realidad que vivo, porque aún metafórica o alegóricamente mis escritos siempre se están refiriendo a mis vivencias. Porque siento que lo único importante es mi vida, y no puedo distraerme un minuto de ella so pena de perder cualquier oportunidad para hacerla más digna, más real.
Porque mi vida no es real, nuestra vida es irreal, vivimos socialmente contaminados por un deber ser irreal, tan irreal como el pretendido hecho comercial de que un celular mejora o dignifica nuestras vidas, o la creencia en el sacrificio para merecer la vida como propone el cristianismo; moral de esclavos que muy bien le viene a los señores capitalistas (los neo monarcas, los elegidos del dios sol) en busca de mano de obra obediente.
Entonces, es una tarea que me impongo, la de no ceder ante esta irrealidad y mantenerme siempre atento a las anestesias ideológicas que intenten imponerme. Pero hay un motivo más sincero para esta decisión de vida, y es que jamás he podido admitir que se le impongan direcciones a mi vida. Desde muy chico vengo sintiendo cierto deseo no explícito de ser, que con el paso de los años va configurándose a través de mis búsquedas y mis luchas. Ante un abanico de posibilidades, siempre escojo en la misma dirección, y las veces en que escogí mal lo supe desde el primer momento por un malestar de angustia muy intenso, debiendo desandar la elección.
Este determinismo ontológico que me configura tiene la siguiente forma: como primera premisa la tranquilidad ante todo acontecer, los pilares más drásticos del acontecer son los que atacan al “yo”; la muerte y el sufrimiento. Entonces, inmediatamente a continuación de aquella primera premisa, aparece la necesidad de incorporar la propia muerte y el sufrimiento a mi vida conciente como hechos irrevocables. Gran parte de mis escritos han sido producto de esta tarea de asumir la muerte y el sufrimiento.
Una vez alcanzada esta meta; mantener la tranquilidad ante la muerte y el sufrimiento inevitables, la vida se simplifica muchísimo. A partir de aquí aparece la posibilidad de asociarles valor a actividades tan simples como las de contemplar un paisaje o tararear alguna melodía. Porque sabemos que por más que el discurso mediático nos amenace con plazos a cumplir, con el deber ser que asoma en los horizontes nebulosos de las ventas de autos o celulares, nada podrán hacer para impedir que nuestros propios plazos se cumplan. Porque, en definitiva, esa verborragia mediática se aprovecha de nuestros miedos, para construirnos un universo evasivo, irreal, y así la prédica de los países hiper-productores, que acumulan capital para seguir invirtiendo en nuevas empresas que generen manos de obra, que a su vez generen mayores ganancias, como la propaganda que nos vende aparatos para lucir más jóvenes, cremas antiarrugas, vehículos último modelo, son todos modos de evadir la realidad última de nuestra especie biológica, la muerte y el sufrimiento. El que asume su muerte sabe lo poco que necesita en la vida para subsistir, para realizarse como ser humano.

Un pequeño ensayo

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Yo amo a quien se avergüenza cuando el dado, al caer, le da suerte, y entonces se pregunta: ¿acaso soy yo un jugador que hace trampas? - pues quiere perecer.

Friedrich Nietzsche, “Así habló Zaratustra”


Es un jugador el que se pregunta por la propia trampa, no el sujeto moderno. Ya no hay aquí una identidad ontológica, sino simplemente un juego en el que se compromete firmemente el personaje (el jugador).
Pero es un ser de carne y hueso el que se compromete, a la vez que se presenta a sí mismo como un personaje, entonces: ¿se trata de un personaje o de un hombre de carne y hueso? Respuesta: se trata de las dos cosas a la vez.
Esta lógica contradictoria es la que ha sido inaugurada a la conciencia por Immanuel Kant. Pero a esta lógica de la contradicción, el hombre, en su historia, la ha ejercido permanentemente; o ya se hubiese extinguido porque no hubiera tolerado un minuto la existencia en un mundo coherente.
Al virar nuestras conciencias hacia el norte de nuestras posibilidades, Kant inaugura la primera contradicción explícita de esta lógica. Para la lógica aristotélica no podía ser posible que el mismo ente diera una respuesta sobre sí mismo, es con el kantismo que esto va a ser posible. La lógica clásica que se funda en los tres principios, a saber: identidad, tercero excluido, no contradicción; no puede admitir una proposición primera que no está asegurada por alguna autoridad externa al sujeto. Esta autoridad en Aristóteles era la del sabio en contacto con los dioses, o quizá la del sabio como alguien distinto del ser humano común y corriente, casi como un dios, exento de intereses, de apetitos, de falibilidad. Por lo tanto el hombre era igual a sí mismo y el conocimiento, que califica de no hombre a quien lo posee, no era patrimonio del hombre. Éste se limitaba a utilizar el conocimiento del sabio para deducir verdades formales.
Immanuel Kant nos descubre la posibilidad de ser hombres del conocimiento y no simples deducidores. Al establecer que el conocimiento humano tiene forma humana, en relación a la estructura de nuestra capacidad cognoscitiva, Kant pone al hombre como artífice y manipulador del conocimiento que consiste en reglas o modos de proceder, de cara al noúmeno.
Volviendo a la frase de Nietzsche, puede decirse que personaje y hombre de carne y hueso se hallan habitando mundos distintos a un mismo tiempo; en esto consiste la contradicción. Cómo es esto posible ya lo elucidamos en los párrafos precedentes; cambiando la estructura lógica, cambiando sus principios. Pero además, y esta es una segunda contradicción, hombre y personaje cohabitan un mismo mundo. Expliquemos: Frente al juego no nos va la vida, no nos jugamos la vida, el hombre está seguro y como refugiado en el personaje, pero al caer a cuenta de que personaje y hombre son uno, el hombre-personaje compromete su vida en el juego a sabiendas de que se trata de un juego. Esto último; saberse partícipe de un juego, es el logro del kantismo, es el juego de las reglas, ya no caben más penas para el jugador que las del derecho consuetudinario, o lo que es lo mismo, las reglas que hemos convenido en construir de cara al noúmeno. Convenir aquí parece seguir emparentado con la antigua lógica, pero es un convenio de hecho, las luchas de clases o facciones sociales dan lugar a tal estado de cosas.
En su magnífica frase Nietzsche además nos dice algo importantísimo, el hombre sospecha hasta de sí mismo porque no le interesa sospechar, porque quiere perecer, para que surja el superhombre. Sigue estando presente aquí la lógica de la contradicción. El superhombre no es el sabio de Aristóteles, es el hombre-personaje. El falible, el corrupto, pero al que su fortaleza moral le viene de esta conciencia de ser falible, corrupto, violento, pero también apacible, bondadoso y justo, eventualmente. Y sobre todo es superhombre porque asume su condición de habitante de una estrella más del infinito universo, o budín, o galleta. Aquí nos la pasamos jugando.

Mi derrotero

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Hay una lista de las mujeres de las que alguna vez me he enamorado: Suman diecisiete. De esa larga lista sólo cuatro de ellas han correspondido, aunque más no sea una noche, a mi amor: La vida es injusta.

Victor Jara

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Me niega la vida su disimulo de mí

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Alguien que le diga que se equivoca,
al rechazar mi presencia.
Porque me niega la vida su disimulo de mí.
1
Alguien que la convenza de tardes pretéritas,
en que fui feliz por su sonrisa.
Tardes en que yo la hacía reír.
1
Alguien, que le lleve mi oración hasta su pedestal inocente
virgen de virginidad
santa de mis demonios.
1
Que le diga que estoy curando
de mis contramanos, y contrasentidos
que ahora puedo hablarle desde mí.
1
Porque sin ese alguien tendré que entender
que la vida es injusta
que se puede herir a quien se desea.
1
Porque si no, me quedará sólo pensar
que cual un puercoespín, mis púas lucen
mientras no se incrustan en manos propias.
1
Si el amor es fugaz
como una brisa, que apenas nos roza desaparece,
mi error consiste en resguardarme del viento.

Lorena Astudillo Salamanqueando pa mi

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Colibrí

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Un colibrí me visita todas las mañanas
es decir, visita el jardín de mi casa.
Con su batir de alas y su verde-azulado lomo,
este pájaro diminuto me representa.

Ensimismado en las flores

preocupado por extraer su alimento
no sabe del paisaje, no sabe de belleza alguna.
Como yo esa ave se indigesta de sí misma.

¿Por qué bate sus alas tan rápidamente (50 veces por segundo) el colibrí?
Para mantenerse en el aire quieto y así poder
consumir la enorme cantidad de néctar,
que su cuerpo requiere ante tal esfuerzo.

Que íntimos somos los colibríes y yo.
Que tremenda naturaleza la nuestra.
¿El que pasa por el jardín en este momento
se preguntará también por su absurdo existir?

Zamba del Laurel. Claudia Piran

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Intérprete: Claudia Piran

Compositor: Cuchi Leguizamon y Castilla

Impostura

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Erotismo desmedido y a contra mano
Desprolija intuición que evoca vómitos
El amor está allí donde no está,
Donde el rechazo conmueve

Brillan más esas luces distantes
Que los cuerpos próximos.
Aquellas son el material del arte
Estos, apenas una monotonía de horarios y palabras.

En la fugacidad de una mirada cómplice
Se recrea la historia del hombre
Al desear lo impropio.

Muerte y rechazo son los límites
Que intentamos franquear
Rumiando palabras, cantando emocionados…

Saber perdida la batalla de ante mano, es tener esperanza.

Modalidades

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Me niego rotundamente a ser un escritor de método, de estilo. Por eso blasfemo al llamarme escritor. La conjugación de mis palabras intenta reflejar un compromiso con la nausea existencial, con la vivificación de lo pútrido. No quiero escribir encolumnado, no quiero publicar mis aberraciones en cadena. Escribo porque no sé otra forma de humanidad, porque descreo del mecanicismo apícola que alimenta a las empresas, a las industrias; a los productores de nuestras obesidades y también de nuestras desnutriciones. Tampoco imagino un mundo alternativo, no me evado cuando compongo mis poemas o mis narraciones. Escribo porque soy víctima de una constante tormenta de emociones, lo mismo que el violador o el altruista. Porque soy responsable de inescrupulosos abusos y de magníficas obscenidades.
Mantengo una distancia prudente con lo sistemático y quiero ser gobierno de ese sistema, aunque mi falta de método descomponga mis intentos revolucionarios. Qué se yo de la prudencia, de la agonía depresiva de los excesos de eticidad, por qué ha de extrañarme que el león hinque su diente sobre el débil. Y sin embargo cuántas veces he mirado de reojo a los bebedores de sangre, a los comedores de cuerpos, a los caníbales piadosos y caritativos, intentando hallar un salvoconducto para mi sufrimiento. Pero rápidamente desbarato esa ira acudiendo a otro salvoconducto, que me devuelve el alma al cuerpo y la arraiga a mi carne, de donde nuca debió salir imaginada.

Otoño

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OTOÑO 1

Hojas en colchón
Sobre un suelo en reposo,
Occisos frutos
A maquinarse en conservas,
El lagar se despachó hasta el último
Racimo.

Calles agotadas de mis pasos
De nuevo pintan
Cotidianas, anuales.
Y es un cauce viejo
Y es el mismo.
Los enérgicos días de Enero
Se han ido desgastando
Entre fiacas y siestas.

Secas caen
Del árbol de la vida
Para morir al tun-tun
Esperanzas infinitas.

Otoño 2

En un parque
Contiguo al "mío"
El ocre manto
se disipa...
Al paso del peregrino.

Vitorean
Con su grito seco
Al caminante
Que no evita
Tal ferviente multitud.

Los que transitamos la hojarasca
Sabemos su clamor:
Erigido,
Homenaje
A la vida.

Si los muertos
Que aún caminan
De la casa al trabajo
De lo absurdo a la incoherencia,
Jamás las perciben.

No sienten,
No les está permitido,
El gusto manso
Del árbol desnudo / y su manto tendido
Sobre un camino de piedra.

OTOÑO 3

Humedad
Lágrimas
Próximas al suicidio.

Desde almas,
Manantial
Vertiente.

Pastos amarillos
Canas
Sobre la misma materia.

Invierno
Que estas cerca...

Abrazos
Cada vez más prolongados
Angustia.

Ya no hay
Gente que odie
Ni enemigos.

Quizá pueda
Asirme a ellos.
Inútil.

Sos
Otoño
Una despedida.

Respuestas tácitas

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Uno

En el canto alegre regado con vino
en ronda de amigos conforme
a un noble sentimiento.
En la mirada sin punta
de dos que se han reconocido.
En charlas de cafés tibios,
de oídos atentos, de palabras sin volumen.
Nace mi suficiencia y me describe.





Dos


Se quiebra, cual un cristal se rompe
se abre. Ya no es uno,
son miles de pedacitos dispersos en el aire...
El ser que en mi habitaba hace instantes.
Con afán de punta lo escruto,
tendido y harapo desvanece.
Por pensar como pienso, por intentar razonar...
Desgraciado, el sueño lo vence.
Harto de cuestiones, de naderías...
Tiembla cuando en soledad nos encontramos.
Porque conoce los terrenos
por donde suelo pasearle.




Tres


"La eternidad está enamorada de las creaciones del tiempo"
William Blake

Tan denso como el humo blanco
que escapa del agua hirviendo.
Transparente, cual lágrima
inspirada en él.
Dolor por los sueños
diluidos;
insaciadas apetencias
sobre lo infinito de su extensión.
Falso, espejismo despiadado.
Lleva consigo nuestra vida;
reverencia perpetua.
Instruidos en tal sistema
excluidos en su amplitud
nos aturde la pregunta...
¿Encausarse a la inacción?




Cuatro


¿Dónde se ha perdido la fusta
con que arreaba los corceles?
El carro en que mi alma
pasea sus aptitudes
se detuvo, inevitable.

- Era un rebenque fiel, de cuero curtido.
Era un lacito cualunque.
¡Tenía de plata el empuñe y labrado artístico!
¡Cómo te engaña ese piolín que has forjado con saña y tesón!

Cuan imposible
no seguir vanos pasos.




Cinco

Minucioso ungüento de infinitos:
Universo ineluctable,
tantas veces, ya rutina,
razonarte han querido, penosamente.
Maratón de bochitas calvas
un pelo por cada ilusión.
Mas ausente la noticia;
el geométrico fallo
tiene vasto margen de error.
En esa borrosa esquina decimal
otro universo
otro intrincado acople.


No en parcelas
es dado el ser.


Y a un Dios evocan
deferentes
Y no hace falta
a imagen y semejanza moldear
nada.
Si un instante
de silencioso pánico rodeado...
¿ Más que en vida
seremos en muerte?




Seis

Egoistocles

Escultura impertinente:
Algo como un abismo,
el limpio cristal
de una ventana chueca.
Espejos yuxtapuestos
reflejo unísono.
Uno.
Al vuelo de sus
alas rotas
mojadas en las babas
de una peste interna.
Ojos nocturnos
ahogados de lagañas
cerrados por un sueño
continuo.
Y el canto débil
y la prosa lenta...
Esta piedra enorme
de un buzo desoxigenado.




Siete

Páramo del
aún más vasto desierto
envolviéndote. Vos intentando
balizar ese conglomerado
de inmanentes cualidades ilusorias.
Yerto, vanidoso ego
invertido; de todo a nada.
Vejado y aún más
te ignoran.
No fatigues infinitésimo tiempo
en elucubraciones salvadoras.
Cúmulo de vivencias
acción conforme.




Ocho

Angustia la del hombre que pretende vivir todas
y solo tiene una finita vida, eterna muerte.
El que ha nacido cavilante y no se resigna
a ser uno entre tantos, a hacer más vasto el orbe.
El que como yo, sueña en la vigilia que es poema
que compone ese poeta que se siente.
El que ha gastado sus horas intentando encontrar
la medida precisa de su amor .
Quien ha descubierto en los escritos
vestigios de razones y lo convencen
de seguir buscando entre libros
bosquejos del alma son,
alma,
verdad.
El que a jugado a orillas del río y adivinó...
la vida también es un río que va.
En nosotros pienso:
Es sombrío el camino y adivino en la meta obscuridad.




Nueve

Funeral

¿Un circulo formado al azar
o el común presagio,
la eternidad?
Cuántas verdades volcadas
súbitamente a la conciencia.
¡Cuántos recuerdos! Y la mente,
Que ha comenzado a olvidar.




Diez

Esta puerta que hoy se abre,
la blanca pared que divide
a mi casa de un baldío,
el olor comprensivo al entrar en ella.
Las peleas familiares
normalmente, generaciones en disputa.
Esta edad, la de mis hermanos
y la de mis padres...
Son inevitable ausencia mañana,
sueño que el recuerdo vagamente mostrará.
De antemano herido, enlisto
estas
aun no perdidas pérdidas.




Once

Tardía cosecha
Se está yendo, se me escapa
jabonoso entre los dedos
el tiempo.
Se va y no he podido
cosecharle algún matiz
a ese, cargado frutal.




Doce


Va a pasar por vez última el tren,
yo aquí contemplando, como eterno.
cerrará el tiempo la reja que impide
el paso al corredor de los empezar de nuevo.
Yo aquí contemplando, como eterno.
Proclive al metafísico escrutamiento
me sé de una manera imposible
yo aquí contemplando, como eterno.
Mientras la piel ve las horas,
mi estomago, mi hígado, mi pelo.
Yo aquí contemplando, como eterno.

Hoy me levanté así

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Qué pienso cuando te pienso:

Que eramos íntimos como no lo van a ser dos nubes que se entrecruzan

Que me querías y que además tenía la certeza de ese querer

Un querer de necesidad, de vida en ello

Que quiero llorar, eso pienso, pero me falta tu testimonio para propiciar mi llanto

Que mi costumbre mezquina de duplicar las amarras te ha llevado lejos

Que no vas a estar nunca y te voy a extrañar siempre

Que lo único importante era llegar a tu casa para recrear este presentimiento:

Qué pienso cuando te pienso.

Así, enfermo de mí, tengo que levantarme cada mañana

Y recoger por no sé qué rincones, mis despojos

Harto de las contorciones obesas que me inflige tanto trauma

Deseando la apnea cómoda que venga a justificarme

A veces deseando también la cura,

Y a veces, la mañana es a las seis y me asomo al alba

Con mi taza de café con leche y mis deseos a flor de piel

Estoy harto de tanto arbitrio emocional

No sé quién voy a ser al rato

Hoy me quejo de tu ausencia y mañana quizá te olvide

Para desearte nuevamente en algún salto del tiempo

Porque mi tiempo no es el de las horas

Mi tiempo es un capricho de contigüidades imposibles

Hay días en que me levanto con mis pañales húmedos

Y hay días en que me acuesto de traje