Receta para un ser humano excelente y a punto:

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Imágen extraida de: http://dividiendoentrecero.blogspot.com/2009/06/tanta-gente-no-puede-estar-equivocada.html

Receta para un ser humano excelente y a punto:

Tómese el dolor y adminístreselo sin dosificar
El dolor es un bálsamo mágico que no indigesta
El cuerpo automáticamente se hace cargo de la porción de dolor que le es precisa
Eso sí, esta tarea puede llevar décadas (sea paciente, o péguese un tiro, ambas cosas nos vendrían bastante bien a todos)
Luego de contar con la porción de dolor exacto, el mismo organismo dispone la mente

La mente es algo que hay que encontrar, no se sabe muy bien si está en el culo o en la cabeza, si es un apéndice de los riñones o si está en la punta del dedo índice.
Pero no se preocupe, señor o señorita del no suicidio (si ha llegado hasta aquí esto es obvio, pero no está mal como gesto de cariño, el recordárselo), también es el cuerpo el que le va a decir a usted dónde lleva la mente; a sucedido, en ocasiones, que la mente se a extendido tanto que al nombrarla no se sabe si se está nombrando al cuerpo entero o a ella sola. No se asuste, si es su caso, ser mente de cuerpo entero es mucho mejor que llevar la mente en el meñique; aunque ahora que lo pienso, si fuese el caso, no perdería tiempo leyendo esta palabrería.
Bueno, ahora déjese llevar por esa sustancia espiritual, y no se confunda, sustancia espiritual no significa que estemos hablando aquí de esclavitudes o sacrificios, no, estamos hablando de libertad, de alas, de un adelgazamiento tan extremo que en adelante va a ser capaz de escabullirse por agujeros de llaves, por grietas en paredes. Va a ser tan libre que pasará inadvertido incluso ante su propia presencia.
Aquí convendría detenerse y aclarar: ser inadvertido es una elección prácticamente inhóspita, pero necesaria para dar con el objetivo que persigue esta receta. Si está aún en su deseo la inconfesable voracidad por el aplauso, la imperiosa necesidad de ser necesario, lo mismo a un perro que a un ser humano, deténgase y ocupe un parcito de décadas más en madurar su inevitable elección de ser efímero. Tenga en cuenta que aún tiene la posibilidad del tiro en la sien; esa elección, de tomarla, le será recompensada con nuestro olvido.
Bien, falta poco para culminar la receta. Ya está.

Insoportabilidad

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Dos heridas de amor en un mismo día
Son demasiado
Una de las heridas lleva una vida siéndolo
La otra, es amor que sufre por cuajar

La añeja es una mácula insalvable
Se la debemos al vaciamiento de cariño
Promulgado por regimenes fascistas
Al servicio de la industrialización y el comercio

Las almas nobles y sensibles no podemos ser interpretadas
Por la lógica del mercado.
Los poetas morimos de pena al mezquinar un centavo
Morimos de pena en el hambre ajeno y en el propio

La otra, pobre herida
Es distinta, es altiva, es amor que se expresa
Pero, dos heridas de amor en menos de veinticuatro horas
Es un exceso de sangre derramada

Es un suspiro continuo
Que sostiene una angustia plomiza
Es un pecho que duele de tan hondo
Es un hueco profundo

Hueco por donde huye la vida
Sueño pide así el alma acongojada
Porque el sueño cura
Lo que en la vigilia irrumpe

Muerte deseo a los que han podido mantener esa herida tantos años
Su muerte sería justa
Ya que no han de poder nunca superar la insalvable distancia:
Ellos ahí, el noble el sensible, aquí

Muerte, para que no tenga que dejar escapar mi vida
A través de esa herida necia
Cuando irrumpen con su contabilidad espiritual
Cuando se los ve bizcos de tanto mirar sus propias narices



Ser pobre no es delito; es un crimen cometido por los que no somos pobres.


Imagen extraída de:
http://commons.wikimedia.org/wiki/File:Graffiti_Rosario_-_Ser_pobre_no_es_delito.jpg

Alquimia imposibilitada, canción de amor

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Cómo transformarte
Por qué alquimia convertirte en disfrute
Dolor que paralizas el cuerpo
Idea de una idea

Nacés, dolor, de manos como linternas
Que alumbraron mi rostro
Que encendieron faroles
Los del 1800, los imprescindibles, los inaugurales

Esa voz que al nombrarme me crea
Esa caricia
Tu palabra, fundando mis oídos
Música que pude al fin escuchar

No hay elemento más noble
No sos materia prima sino obra de arte;
Un concierto de violines
Acompaña cada uno de tus gestos

Duele con gusto esta muerte
Inevitable
De esperarte a la salida de mi boca
Y ese viento huracanado que te arrastra

Lejos, pero no más allá del horizonte.
Y verte ahí tan a la vista, tan a las ganas
Desespera en mi alma su porción menos mezquina
¡Ay egoísta por qué prefiere prisiones, lo que llamás amor!


Imagen obtenida de: startheory.wordpress.com/.../the-bearded-truth/

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Qué infeliz qué infeliz, hoy no he podido comprar maíz
Qué tristeza qué barbarie, el dentista no pudo con mi caries
Calamidad es el mundo, mi niño no pronuncia mi nombre

Hediondos y minúsculos en sus vociferaciones ridículas
¿Quieren saber qué es infelicidad?
¿Quieren saber qué es sufrir?

Alcen sus ojos más allá de vuestras narices
Córtense las muñecas, desángrense buscando la muerte
Miren a los ojos del hermano y sean capaces de mantener la mirada

Arrastrarse en busca de un símbolo, de un talismán
Que justifique la propia existencia
Blasfemar de los dioses porque ni siquiera esa ficción conforta

Esa ficción donde pastan millones
Que se llama cultural
Rito de conformidad para almas poco profundas

Sufrir es nombrar lo amado nuevamente, instante a instante
Es dudar de la pena que significa vivir
Es habitar un mundo ayuno de significados

Es no sentir la propia piel, ni la ajena
Es esperar un abrazo que no llegará nunca
La dilatación de las horas, la agonía constante

Arriba las copas

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Las tinieblas de lo incierto se disipan
Una luz como de mil soles asoma
En compases de toda índole

Clausura eterna en mis noches pretéritas
Hoy posibilidad infinita, ansias de vida
Maldigo a nadie y soy todo gozo

A pocos deseo esta dicha mía
Pocos la merecen
Pocos nos hundimos en nuestro ocaso

Brindo por nosotros, los menos.
No por ser minoría brindo
Sino para reconocernos en el acierto

Por nosotros los cadáveres brindo
Qué digo cadáveres; digo fantasmas
Pues estamos de vuelta de la muerte

Sólo un consejo, tomado de otro sabio:
Procura morir y entonces
a tu salud beberemos.