Identidad

Registrado en Safe Creative Estoy triste y hoy el amor
es un pedazo de papel imaginado
recorriendo basurales,
una cintura, la única, a mis quince años y a mis manos
/
Hoy el amor es desesperanza,
y es que no conservo esos bríos
ya no miro con ganas absolutas,
sé que después vendrá otra, y otra
/
O ninguna
era ella y no otras.
La veo con sus críos, gastada
de tan esposa, la veo poco.
/
Primeras veces es todo lo que busco
inaugurales aconteceres, expectativa
palabras nuevas, caricias nuevas
el resto es el oficio de la monotonía.
/
Estoy triste, ¿será por eso?
¿que mi amada no existe, tristeza?
compañera, muerte y camino.
Qué sería de mi orgullo de poeta sin ti.
/
Cuántas cosas pudiera no decir
cuántos sentimientos no hubieran cuajado
en palabras, en lágrimas
en abrazos, en caricias.
/
Mira qué cosas; no imagino
mi identidad sin tu presencia
¡soy poeta qué carajo!
y todo me lo dictas.
/
Primeras veces es todo lo que busco
inaugurales aconteceres, expectativa
palabras nuevas, caricias nuevas
el resto es el oficio de la monotonía.

En honor a "nana de la cebolla"

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No sepas lo que pasa ni lo que ocurre.
Ríete niño, de risa noble.
Afuera misiles invaden el cielo.
Ríete niño eso no te incumbe
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Aunque los trajes apretados y
los culos fruncidos de los sacerdotes,
aunque el enamorado reniegue del desamor;
Ríete niño tu risa es noble
/
Porque mientras ríes yo puedo aprender
de tu risa paloma
de tu risa encanto
Ríete niño y encanta el bosque.
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No te des cuenta de que afuera de tu cuna
se cae el mundo
que no cae, porque tu risa lo apuntala.
Ríete niño y encanta el bosque.
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La luna nueva, creo sinceramente
aparece al llamado de tu esperanza.
No sepas nunca qué es esperanza
ríete niño de risa noble.
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Y si de tanto desearlo sucede
que tu risa no cesa; la tierra
floreciendo diluirá esta muerte constante :
un mundo que ignora tu risa, niño.



Me lo dictaba Serrat, al cantar “nana de la cebolla”. Espero haber sido un buen escriba.
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Sangre de tu sangre

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Imagen obtenida de : http://angelacano.espacioblog.com/


Son xenófobos y odian a más gente de lo que imaginan
Le tienen miedo a la muerte y lo ocultan en el maltrato cotidiano a sus iguales
Desesperación hay en sus discursos, mientras ríen con sus amigos y presumen
sobre quién es más capaz de ponerle los puntos sobre las ies a los cuida coches
Le temen a la abundancia, aunque no dejan de procurarla, le temen a la pobreza y en esto consiste su xenofobia
Todo cuanto no son ellos conspira en su contra, se sienten el ojete del mundo penetrado por toda poronga
Pero lo más terrible es comprender que no son ellos los responsables, de su hediondo pensamiento, de sus hediondos sentimientos.
Deben cada una de sus nauseabundas acciones a la herencia, recibida de una sociedad hipnotizada
Aprendieron de los "amigos", de los gobiernos, y de la puta suerte que siempre les fue propicia.
Qué terrible es ser sangre de sangre podrida
¡Qué dolor tanto recurso desperdiciado!
¡Qué dolor querer todavía rescatar algo!