Dolores injustificados

Registrado en Safe Creative Me duele cada uno de ustedes
en lo más hondo de mi ego;
me duele el quiosquero oculto
mañana y tarde entre miles
de diarios y revistas,
la telefonista agotada de años
de mediar lo importante, lo urgente.
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Me duele el electricista que sólo imagina
la utilidad de esas lámparas que acaba de instalar,
la infértil labor de un cajero de banco
que testimonia el poder objetivado en billetes.
Agobiado estoy de ver aquél colectivero
que comienza la jornada urgido de que termine.
-
Tropiezo con ustedes por do quier
y es un tropezón del alma,
es un venir de la angustia
es un quedarse

A alguien, también, le doleré yo

Otra parte de elisir d`amore con Anna Netrebko

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Muerte lenta

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¡Ay este pecho acrecentado de pasión!
En un heraclíteo río quién pudiera contenerla
para que no desborde, a veces, para que no la sequía otras tantas.
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Tan voluble como una pluma al viento
es el ánimo que me habita, su rigor
el de esa mujer de Rigoletto
-
Es ancho y vasto cuando quiere
es un salitral también.
Cómo lograr encauzarlo:
-
No sé por qué rincón
se le ocurrirá fluir hoy día.
A la espera de un capricho transcurro.
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Atento a lo que urge, porque por ahí viene,
el sonido estruendoso de su cota máxima.
Sin embargo no son urgentes las mismas cosas.
-
Ahora me es necesario proyectarme en verso
esta mañana era el estudio exhaustivo
enseguida será vaya a saber qué cosa, sólo espero que no aparezca ella:
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La sequía abrupta, el salitral insoportable
que reseca labios y manos
que consume toda vida, nada puede nacer en ella.
-
Que no venga, con su manto blanco, inmaculado
de ideas, de acciones, de amores.
Que nunca más tenga que resignarme a que pase
-
Que nunca más deba soportar al tiempo
su tiempo seco, su inmenso tiempo ...
Porque cuando llega, a dónde huir:
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No se puede escapar de esa idea
La idea madre, la que dicta qué somos y cuánto valemos,
qué es y cuánto vale el universo.
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Somos la idea que de nosotros tenemos:
quién pudiera tener millones de vidas
para suicidarse las veces que resulte coherente.
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Pero en vez de el suicidio ensayo otras muertes,
quizá más terribles, las muertes del aburrimiento.
La conciencia exacta de que existe un mundo sin significados.
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Y no hay peor suicida que el que rejuvenece en cada intento.
Más lleno de vida, más intenso en la lucha, debe perecer.
Cada muerte es una muerte más profunda.
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Caigo desde púlpitos más altos
cada vez que supero esas instancias redentoras.
Y el arma mortal va madurando su concreción
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El arma definitiva comienza a crecer en las cercanías
En mi mesa de luz aparece un cuchillo
Con la excusa de la inseguridad me he comprado un revolver

Yo les doy lo mío

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Sólo existe un gobernante, Dios, y sus ministros le sostienen la hegemonía. No a cambio de nada, pues ese Dios son ellos mismos justificando sus ansias de poder y su miedo a la vida. Muerte al rey.