Del otro lado

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Cada vez que emerjo del otro lado de mí, busco encontrar una abundancia de sentidos que por supuesto no encuentro; y es que ese otro de mí va socavando los trabajosos cimientos que vuelvo a construir cada vez que emerjo del otro lado de mí.

Realismo

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El escritor que pretende testimoniar cierto aspecto de determinada realidad, debe preocuparse por buscar hechos que justifiquen sus impresiones. De otro modo es un loco, un ser que dialoga consigo mismo, y éste es otro tipo de escritura.

Deseo

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Mi fantasía es que regreses, que te alejes y regreses cada tanto a charlar, a la brisa de mí, a la sombra de mí, a guarecerte en mí.

Meditación

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Amar adquiere su significado más íntimo cuando carecemos de hambre, cuando todos nuestros apetitos se han vaciado y nuestras bocas, llenas de nada, ya no ansían deglutirlo todo. Amar es un sí perenne, es no preguntarse qué voy a recibir a cambio. Gracias universo.

Soy

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Soy como un árbol, 
inmóvil no ofrezco otra cosa que sombra, 
nada más que un lugar fresco donde alguien se detiene de vez en cuando,
un alto en el camino, un proseguir.

Renazco

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Renazco, no como el fruto esperado sino como el amor, por casualidad. Y lo mismo que el enamorado, en mi renacimiento siémbrase la semilla del olvido.

Vínculo

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Las palabras, que se me dan como una efervescencia, te nombran cada vez. Si bien es cierto que el curioso lector debe buscarte entre un enjambre de ramas, entre una rebuscada tela de araña; cada uno de esos hilos, te nombra.

Voy de mujer en mujer

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Voy de mujer en mujer

Aspiro a la más bella

Y descubro que todas son “la más bella”

Amar es un arte siempre por consumar

Amar es aquí y ahora

En éste cuerpo.

Distingo claramente a cada una

Del mismo modo en que Platón a la verde hoja

Mas platónico no es mi amor

Es carnal como el puma en su caza

Y tan espiritual,

Tan auténtico como ese acto felino

Sujeto con mi cuerpo

No con las redes del símbolo

En el momento en que parto

Ella es alguien que se aleja

Si por milagro nos encontramos

Nuevamente en nuestro deseo

Ya no somos los mismos

Somos otros, buscándonos.

Fecundidad del dolor

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Fecundidad del dolor

Esta deformidad del pensamiento;

En medio del jardín

No hallo más que cenizas

Soy la muerte que se imagina a sí misma

Imposibilidad,

Vida que burbujea

Emergiendo por debajo de las heces.

Ecuménico

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Amar es hablar el cuerpo del otro, es contarlo, es recorrerlo;

amar es demostrar, con un rigor que la matemática sueña, 

que se puede ser feliz si el otro, al amarlo nosotros, 

nos ama.

Cóndor, el Dios ave.

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Como el cóndor solitario de los Andes que se posa en las alturas en busca de su hambre,

esta ave también mira desde allí procurando alturas más elevadas;

su apetito es ascético

y sólo desciende para procurarle a cada quién, lo suyo. 

Para procurase a sí misma la razón de su ascésis.

Philip Seymour Hoffman

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La muerte asecha en las grietas
en cada hendija asecha, 
con natural densidad, como la brea
no deja que nada escape
nada egresa de ella
todo lo repele la muerte asfalto
la muerte negra
siempre de luto, la muerte
siempre es ella 
muerte narcisista
sospechosa, invasora
depresiva muerte.

Deseo

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   Mi rencor nace allí donde mi deseo se posa. Pero la ausencia de deseo se parece a la muerte, o a la depresión que es la antesala de la muerte.

  Mi rencor nace allí donde mi deseo es contrariado, justamente porque se posa, porque tiende al estatismo; un estatismo dinámico después de todo, porque enseguida sobreviene el deseo de otra cosa.

Entrañable desprecio

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   Parece haber una especie de entrañable desprecio, de algunos, que no pudiendo alcanzar lo prescindible que en ellos es necesidad; (este desprecio) se apuesta a herir, a destruir lo que en otros es del orden de la libertad, de la responsabilidad consigo mismos.

Y ella soltó mi mano después de un tibio intento

Me hirió de muerte pero vivo alcanzo a levantarme.

Y esta otra, a mi corazón desnudo no le dio tregua,

zas, de un zarpazo gatuno me abrió el pecho;

herido de muerte pero vivo dudo, mas prosigo

¿Qué nueva herida mortal espera?

Yo añoro su entrega.

Animal reflexivo

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Mi vida no puede pasar desapercibida

por eso intento leer en cada instante

el código que se inscribe en el devenir

en el tiempo, en el aire.

Esta permanente tensión genera estragos

mi estómago duele, mi conocimiento disminuye

consecuentemente.

Mi vida no es percibida

por eso intento leer en el aire

el código que me lleve hasta la resolución del enigma;

un soliloquio inmundo y aberrante,

un diálogo conmigo mismo que es el deleite

de un psicótico

de un extravagante animal reflexivo.

Sin embargo a veces no

a veces surjo desde mi

desvío la mirada de mi ombligo

para ir a abrazar lo vivo

para percibirme siendo percibido

sin embargo a veces

respiro aliviado, sin justificarme.

Me quiero casar, me quiero casar, con una señorita de San Nicolás

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La señorita sabía abrir la puerta para ir a jugar; 

pero cuando la abrió, resultó ser la puerta de 

entrada al cementerio de San Nicolás.

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          La mujer en su rol de incubadora demanda al hombre ser protegida, es por esto que ella es la alarma incesante con la que el hombre ha cargado un gran período de su propia historia. 
          La mujer, esa alarma, augurando peligros allí donde se mueve alguna hoja. Pero hay mujeres que no, hay mujeres que han despertado de su letargo como también hay hombres que han sabido entender, que el rol de la mujer amada no es el de una bocina.

Ineficacia de las autobiografías.

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Su testamento, desde muy joven, comenzaba con una frase: "Quiero ser cremado, no soporto las prisiones y un ataúd es como una prisión; que mis cenizas vuelen libres sobre algún cerro y decanten en los valles y en los ríos"

Murió y fue sepultado en una fosa común.

Historia de la cencia como historia del sujeto

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       La historia de la ciencia nos proporciona un modelo (si la extrapolación es válida), de el modo en que las crisis hacen nacer en nosotros nuevas cosmologías. 

       A un período más o menos tranquilo de nuestra existencia le sobreviene un período de crisis, el cual es posible porque nuestro horizonte ha dejado de ser el que era, para transformarse en el punto en el que nos encontramos parados; a continuación hay que buscar nuevos horizontes y es así como se generan revoluciones al interior de la psique que darán por tierra con muchos de los valores que defendíamos antes. 

   Esto no significa que exista una evolución en nuestro pensamiento (al menos no al modo darvinista), sino que en el seno de nuestra subjetividad se gesta el norte que perseguimos, moldeado siempre por circunstancias psico-socio-culturales. La vida consistiría entonces, al menos en un cierto aspecto, en un divagar de utopía en utopía sin que por ello sepamos muy bien hacia dónde nos dirigimos.

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No puedo decir que sea el dueño de mis ideas, 

ellas llegan todo el tiempo como un dictado

y se impostan en mi discurso. 

Por lo tanto, el orgullo que pueda sentir 

por alguna que otra atinada reflexión

se lo debo a mi cuerpo no a mi razón. 

Y es, por supuesto, un orgullo pedante.

El asceta

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No estoy solo, 

mi soledad y yo nos hacemos compañía, 

como un matrimonio nos peleamos y nos reconciliamos a diario. 

Y es incluso mejor que un matrimonio a la vieja usanza, 

pues nos entendemos hasta en nuestros desacuerdos.

La ley que se vuelve invulnerable, y sin embargo no.

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El aburrimiento está a un paso del descuido, 

en un abrir y cerrar de ojos dimos un paso en falso y los testigos partieron. 

Solos, con todo al alcance pero sin nadie a quien significar profundamente; y todo por un descuido.

Me he visto a mi mismo viejito y escribiendo con bolígrafo sobre hojas de papel, 

y no he visto a nadie más importante que yo en esa visión reiterada.

Ese solipsismo tiene que ser algo importante, no puede ser el capricho de uno cualquiera que se regodea en su sí mismo, 

que se regodea y se angustia. 

Hoy creo que nada significa, hoy tengo la impresión de que alguien se equivocó al concebirme, 

que ese óvulo putrefacto no era el indicado para un espermatozoide que halló por milagro un atajo en la carrera. 

Me siento así de desencajado, y no siento pánico, ni miedo siquiera, siento que soy una equivocación, sólo eso.

 

Pero yo sé muy bien de dónde viene esa sensación, (¡agárrense los cojones!) viene de un dedo acusador enorme como una estatua,

que aplasta a las consciencias como a hormigas. 

Ese que señala mi virtual decrepitud es alguien que se alimenta de mi disconformidad porque la genera en mí. 

Y escaparle a esa mole es como parirse nuevamente, es como remontar al tiempo cual un barrilete, 

es tan imposible como la muerte si uno está vivo (un guiño para mi psicoanalista).

Así que mi esperanza está en los testigos, de género diverso pero siempre muy femeninos. 

Los nuevos testigos que valorarán mi estela en la mar, al decir de Machado.

No te puedo olvidar, al menos hoy

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Si el pasado cupiese en el espacio,

viajaría hasta allí

para impregnarte del vocabulario de mis manos,

que no tuve entonces y que tengo ahora,

en un presente lleno de tu ausencia.

Guardián

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Guardián

Dormir de noche es una doble muerte,

mientras todo está muerto, uno también muere.

Por eso despierto, para atestiguar lo muerto mientras duerme.

Ser testigo no es suficiente

hay que mantener en funcionamiento al mundo

por eso mi desvelo y el cansancio

La mente clara sabe que el conocimiento tiene plazos,

vence cada vez que la humanidad desaparece.

Y aunque mentiroso ese candil es lumbre,

es luz allí donde se irguió el primero

de los hombres.

Por eso no puedo tolerar dormir, mientras todo muere.

Cada mortificado instante

de mi vida, es un paso más hacia la tumba

y sin embargo no claudico

¡Qué misterioso poder moverá

los goznes de este esqueleto de la mente!

Soy, estoy seguro, algo distinto

Como el sentido del sentido

como el metalenguaje.

En otro plano me encuentro, estoy seguro

y sin embargo no claudico.


Poema: Jorge Costela

Música: Sonata Claro De Luna, Ludwig van Beethoven

Aquellas pequeñas cosas, voz y teclado, Jorge Costela

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Psicótico

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Mi modo de estudiar es caótico, las reglas de lo que estudio provienen de adentro de mí; voy de un texto a otro sin concluir ninguno pero hilvanándolos al modo en que la araña teje su red. Tengo la irresistible tentación de llamarme “genio”, pero sólo los hombres poderosos pueden llamarse a sí mismos genios. Mis estudios tienen un norte, pero ese norte es desconocido y/o a veces negado por el mundo que me rodea. A las personas como yo suelen llamarlas sicóticos; una especie de parásito que habita en medio del sistema productivo de los simplemente “neuróticos”. Pero de este lado las cosas se ven muy de otro modo, soy el que calma al doliente con su conocimiento y su piel, soy el que ve lo que otros celebrarán o llorarán. Estoy por encima y por debajo de aquél sistema productivo, en filosofía del lenguaje diría que soy el lenguaje y su contracara.

Padezco la maldición de Casandra, soy escupido en la boca por los dioses de nuestro tiempo, y esa esputación, que seguramente me he ganado, impide como a Casandra que mis conjeturas sean tenidas en cuenta. Un loco, un paria, un resentido, un egoísta, esos calificativos cosecho a diario como si cosechara caricias, yo me doy y ellos vienen a mí.

Por último quiero decir que la denominación de sicótico es justa; en una rudimentaria etimología de la palabra psicosis, que es la supuesta enfermedad que padece un sicótico, la terminación “-sis” viene del griego clásico y está relacionada con la  acción, y la palabra psique es la palabra con que los griegos designaban a lo que los Romanos denominan alma. Así que bien está dicho que ser un psicótico es padecer de la acción del alma, es decir, de las pasiones que desbordan y no admiten sosiego. Indeterminación, porfía, sorpresa, deslumbramiento, dolor, sufrimiento; son los contenidos de la vida de cualquiera de nosotros, los psicóticos.

Boleros y habaneras. Marcando acordes al piano.

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Marcando al piano los acordes; y de paso me hice un videito, espero, muy didáctico, de lo que esta canción representa para mí. Ojalá los conmueva como me conmueve a mí, Boleros y habaneras del Gran Silvio

Reivindicación del astro

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La noche es más oscura cuanto menor es el porcentaje de luna que asoma en los cielos. 
Mi amor es más oscuro, como la noche más cerrada, 
cuando escondo a la luna de los demás, cuando la creo mi pertenencia.  
Así que, de cielos un cuarto mezquinos me convierto entonces, 
con mi poseer, en algo más egoísta y menos humano que las constelaciones, 
que son, por supuesto, celestiales.


Jorge Costela

Música: Lento ma non troppo - Doce Estudios - Opus 10 Fryderyk Chopin.

Ensayo (Unicornio)

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Ensayando esta hermosa canción, canción que habla de las utopías y de la necesidad de la esperanza

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Una modestísima interpretación mía de "Te abracé en la noche" de Fernando Cabrera, artista Uruguayo

A vos Silvio, mi modesto nombrarte

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Silvio
De esa voz que es pura melodía
igualada por una guitarra diestra,
emana el discurso del hombre conmovido
hondo sentir su verso profundo

En vano no han transcurrido los años
para ese humano conocedor
de paisajes, de amores
revolución hija de un cariño por el género.

No hallé alguien que igualara
su fino propósito quimérico;
vencido de antemano
canta lo imposible

Valor empecinado aunque no terco;
lo escuché desdecirse
cuando fueron convincentes los argumentos.
Silvio enorme, cuántos lloraremos...

"pequeña serenata diurna"
libertad para el hombre
América toda podría enlistarse
a tu legítimo parlamento

En un tiempo necesitado
de creencias comunes
sos la llama que no debe cesar
y dudo si es esto posible: te ha hecho mudo a los oídos, una generalizada canción hueca.

Renuncias, y sus duelos

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"Mis renuncias están dando frutos, las lágrimas son el agua que riega los frutales"

A Marcela, a mis 20 años, hoy.

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A Marcela, a mis 20 años, hoy.

 No besé tus labios, no comprendía
 Lógica, esta cabeza impermeable
 No se mojaba aún mi esencia
 con el agua divina que a vos te inunda

 No abracé tu torso, sólo una débil caricia
 dedos dudosos en tu mejilla.
 Un aire afilado rozaba mi ser
 tu aura armada de navajas
 deshaciendo mi sopor

 Te canté al oído y fuiste eco
 hacedor de otra dulce melodía,
 A saber, un canto mudo
 propagándose en el espacio y en el tiempo.

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 música: Satie. Piezas para piano. Patrick Cohen Gnossienne nº5

Llueve en San Juan

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Qué lindo es San Juan llovido, es lindo porque la lluvia sucede cada tanto, como el amor de alguna novia. Los mortales hacedores de lluvia se parecen a los glotones, que no disfrutan lo que ingieren.

Corrupción moral

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Todo es culpa del primero que ansió el horizonte, luego comunicó esa gracia a otros hombres, y así olvidamos que la condición del horizonte es ser distancia, y la nuestra la de estar presentes en el aquí y el ahora.

Fantasías instigadas por un deseo

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CARO

I

Y en sus ojos pude ver
Que cargaba con siglos en su espalda
Joven y erótica espalda de mujer
De esta mujer

Sus ojos decían que la quebraba
Una esperanza hecha de
Manos obreras, de labores ajenas
Sus ojos temblaban como dos lágrimas

Sus ojos eran agua a punto de ser cascada;
Ni una palabra pudo mostrarme mejor
Quién era.

No deseé consolarla, deseé amarla
Pero amar a esta mujer es imposible;
Represento la violencia para ella, no el amor.

Cómo explicarle que sus sueños son falsos
Que tendrá que aprender a soñar;
Cómo desdoblar ese espíritu adoctrinado
Con qué derecho hablarle de su verdad.


II

Acaricia su mano, ella
Como un cristiano acaricia la estatua del cristo
Lo llena de cumplidos, lo consiente
Como si necesitara que él cumpliese un deseo de ella.

Sus palabras nombran sus cadenas
Sus palabras síntoma de una resignación de clase;
Ella que soñó con manicura, revista y modelaje
Hoy intercepta lo urgente como recepcionista
Hoy aprendió que debe incorporarse en el recto
Sus prerrogativas de falsa consciencia.

Conmueve su simpleza explícita;
La complejidad de esta historia
No ha desvirtuado esa liviandad
Esa blandura de un ego sin defensas,
Sin caretas, evidente.

Ignominia

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Viví entre prolíficas vides ensombrecido
Creciendo de atisbos de sol colado entre las ramas
Y de tan pequeña luz, mis brotes.

Mientras peleaba con dragones de fantasía
Que eran para mí tan reales como mi propio pánico
Mientras las vides exhibían orgullosas sus frutos

Yo me consumía en delirios y era anatematizado por mis congéneres
Empeñados en tareas más justas
Más civiles y menos ficticias.

Cuando el tiempo había sido el suficiente
Retumbaron los truenos de los rayos de Zeus
En imprecaciones de toda índole

Y aunque el anatema continuaba, se me pidieron frutos
Se me pidieron como lo obvio, como lo debido
Y yo a los hondazos con mis dragones intenté ser savia

Intenté ser vida, de una forma tal que llegué a desangrarme
Se me hicieron callos los sentidos, pues sufrir más, era la muerte
Simbolicé al mundo en ecuaciones y estadísticas.

Me avejenté, como un inmortal que ya hubiese olvidado su nacimiento
Y fui opacidad, temblores, se me apagó el mundo tan pobremente significado
Y nadie veló mi pena, y muchos pisotearon mi vegetalidad y mi dolor.

En mi espejo vieron desidia, pobreza, orgullo, pero nunca vieron justamente
No pudieron ver cómo me escarnecía el luctuoso sino
No les fue posible hacer un alto en su prosperidad y mirar más detenidamente.

Estoy a la deriva y me han desposeído hasta de mis lágrimas
No tendré mejor suerte, pues llevo a cuesta mi propia historia
Por eso, aunque me hunda en la ignominia, voy a ser siempre capaz de ver en la cara del hermano, el dolor.

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No soy esta apariencia equilibrada
Esta amable constelación corporal
Yo soy en lo profundo un monstruo verde
De hediondas babas y costumbres reptiles

Ese bicho irracional empuja mis ideas más esforzadas
Las desacomoda, las mezcla, vomita sobre ellas
Ese insecto se llama miedo
Vulgarmente miedo, quiere nuestra muerte y no

La quiere porque conspira para conseguirla
Y no, porque le teme a la nada
Ya ven, comencé escribiendo yo y ahora
Arañándome desde dentro escribe él

La esperanza es un puente tendido entre ambos
Cada día más débil, cada día más fuerte
Cada día es un escándalo de tortura
Arremetemos uno contra el otro insensiblemente

Son treinta y dos años ya de agonía
Son treinta y dos años de dichas
Es insoportable esta locura maldita
Clave de nuestro presente isla

Nuestro presente al margen;
Y aunque no estamos solos,
Únicamente nos tenemos ambos,
Esta dualidad es el solipsismo consumado

Si por lo menos fueses vida, muerte
No lo dudaría un instante
Si por lo menos fueses consuelo, muerte
Me entregaría a tus designios; si es que ya no me he entregado.

Escenas de nuestra desolación

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El niño llegó y al mirarle
Había en sus ojos un hastío de siglos
Cansado como el peón agachado sobre la cebolla
Y su vida recién comienza

Ese medio hombre, esa medio mujer
Ilusionándose con el brotar de alas
Con los besos prometidos
Ilusionándose en vano, tal es la mirada del adulto

Cómo evitar convertirme en buitre y arrancarle los ojos
A los demonios de mi sociedad, que son tantos
Para que se desangren de a poco con mucho dolor.
Pero no soy verdugo, yo amo, resucitarlos debería.

Los demonios empleados, los demonios patrones
Los demonios padres, nunca hijos
Esos que en cada esquina, al acecho
Arrebatan la vida de sus subalternos

No reconoce vínculo filial esta estirpe blasfema
Da lo mismo su progenie, que uno cualquiera
A todos les extirpan el alma
Inocentes víctimas sangrantes, y nadie que vele su herida.

Ay señora Historia, tanto dolor y usted no da consuelo
Pereceré en mi ocaso.
Cuando Balderrama se apague
Dónde iremos a parar.

Cola less

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“La vista Jorge, no es para los ciegos”


El mundo en fotografías
No es el mundo
El mundo es la convergencia de miradas
Acciones, gestos

Cámaras lentas siguiendo una sonrisa
Deteniéndose en un cuerpo
Resaltando una expresión
Y yo suspirando porque ella jamás será mía

Esta confusión de lo ficticio con lo real
Es algo cotidiano hace un buen tiempo
Pues el video clip y la foto Books
Han egresado de la tarima a la vereda de casa

No sé qué lugar, después de esta advertencia
Ocuparán para mí
Espero que mi vida se construya real en lo necesario
Y me aleje de esta confusión

Adaptaciones Sucesivas

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El mundo entero pesa en mi centro
Ahí donde el esternón promedia
Es inmensamente masivo para tan pequeño punto
¿Qué fuerza lo hará moverse?

A todos, el universo, se nos viene encima
por qué razón, solamente yo, lo noto
Qué manzana habré mordido
De qué inocencia me jactaré erróneamente

A todos, el universo, se nos viene encima:
El vértigo con que avanza el proceso que somos
el incontenible deseo de sabiduría, demasiado gigante
la voracidad de la carne por la carne

A todos, el universo, se nos viene encima
¿es una sentencia justa?
Existen quienes se les llama sabios
Existe también el matrimonio

Y he visto ancianos mansos…
El mundo entero pesa en mi centro
En el centro de algunos desadaptados
Qué manzana habremos mordido

El evolucionismo darwinista tendría una explicación muy breve:
La supervivencia del más apto.
Luchando contra ese pronunciamiento,
mi poesía, si es que existe.

Orfandad

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Papá te extraño, escribe la nena que ha quedado huérfana
Y pensará, imagino:
Te voy a extrañar por el resto de mi vida

La dulzura de la palabra papá en sus labios
Ceñida a la muerte
Es un desconsuelo absoluto

Dónde encontrará alegrías esta niña
Si el hombre que se las aseguraba
La ha abandonado inexorablemente

Crecerá de golpe
Aturdida por el pánico
Se hará mayor porque jugar ya no puede

Qué injusto me parece todo ahora
Cómo festejar cualquier brindis
cuando hemos comprendido esta catástrofe

Y sin embargo el olvido
Vendrá tarde o temprano
No deseo el olvido, si no la redención.