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          La mujer en su rol de incubadora demanda al hombre ser protegida, es por esto que ella es la alarma incesante con la que el hombre ha cargado un gran período de su propia historia. 
          La mujer, esa alarma, augurando peligros allí donde se mueve alguna hoja. Pero hay mujeres que no, hay mujeres que han despertado de su letargo como también hay hombres que han sabido entender, que el rol de la mujer amada no es el de una bocina.

Ineficacia de las autobiografías.

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Su testamento, desde muy joven, comenzaba con una frase: "Quiero ser cremado, no soporto las prisiones y un ataúd es como una prisión; que mis cenizas vuelen libres sobre algún cerro y decanten en los valles y en los ríos"

Murió y fue sepultado en una fosa común.

Historia de la cencia como historia del sujeto

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       La historia de la ciencia nos proporciona un modelo (si la extrapolación es válida), de el modo en que las crisis hacen nacer en nosotros nuevas cosmologías. 

       A un período más o menos tranquilo de nuestra existencia le sobreviene un período de crisis, el cual es posible porque nuestro horizonte ha dejado de ser el que era, para transformarse en el punto en el que nos encontramos parados; a continuación hay que buscar nuevos horizontes y es así como se generan revoluciones al interior de la psique que darán por tierra con muchos de los valores que defendíamos antes. 

   Esto no significa que exista una evolución en nuestro pensamiento (al menos no al modo darvinista), sino que en el seno de nuestra subjetividad se gesta el norte que perseguimos, moldeado siempre por circunstancias psico-socio-culturales. La vida consistiría entonces, al menos en un cierto aspecto, en un divagar de utopía en utopía sin que por ello sepamos muy bien hacia dónde nos dirigimos.

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No puedo decir que sea el dueño de mis ideas, 

ellas llegan todo el tiempo como un dictado

y se impostan en mi discurso. 

Por lo tanto, el orgullo que pueda sentir 

por alguna que otra atinada reflexión

se lo debo a mi cuerpo no a mi razón. 

Y es, por supuesto, un orgullo pedante.

El asceta

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No estoy solo, 

mi soledad y yo nos hacemos compañía, 

como un matrimonio nos peleamos y nos reconciliamos a diario. 

Y es incluso mejor que un matrimonio a la vieja usanza, 

pues nos entendemos hasta en nuestros desacuerdos.

La ley que se vuelve invulnerable, y sin embargo no.

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El aburrimiento está a un paso del descuido, 

en un abrir y cerrar de ojos dimos un paso en falso y los testigos partieron. 

Solos, con todo al alcance pero sin nadie a quien significar profundamente; y todo por un descuido.

Me he visto a mi mismo viejito y escribiendo con bolígrafo sobre hojas de papel, 

y no he visto a nadie más importante que yo en esa visión reiterada.

Ese solipsismo tiene que ser algo importante, no puede ser el capricho de uno cualquiera que se regodea en su sí mismo, 

que se regodea y se angustia. 

Hoy creo que nada significa, hoy tengo la impresión de que alguien se equivocó al concebirme, 

que ese óvulo putrefacto no era el indicado para un espermatozoide que halló por milagro un atajo en la carrera. 

Me siento así de desencajado, y no siento pánico, ni miedo siquiera, siento que soy una equivocación, sólo eso.

 

Pero yo sé muy bien de dónde viene esa sensación, (¡agárrense los cojones!) viene de un dedo acusador enorme como una estatua,

que aplasta a las consciencias como a hormigas. 

Ese que señala mi virtual decrepitud es alguien que se alimenta de mi disconformidad porque la genera en mí. 

Y escaparle a esa mole es como parirse nuevamente, es como remontar al tiempo cual un barrilete, 

es tan imposible como la muerte si uno está vivo (un guiño para mi psicoanalista).

Así que mi esperanza está en los testigos, de género diverso pero siempre muy femeninos. 

Los nuevos testigos que valorarán mi estela en la mar, al decir de Machado.

No te puedo olvidar, al menos hoy

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Si el pasado cupiese en el espacio,

viajaría hasta allí

para impregnarte del vocabulario de mis manos,

que no tuve entonces y que tengo ahora,

en un presente lleno de tu ausencia.

Guardián

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Guardián

Dormir de noche es una doble muerte,

mientras todo está muerto, uno también muere.

Por eso despierto, para atestiguar lo muerto mientras duerme.

Ser testigo no es suficiente

hay que mantener en funcionamiento al mundo

por eso mi desvelo y el cansancio

La mente clara sabe que el conocimiento tiene plazos,

vence cada vez que la humanidad desaparece.

Y aunque mentiroso ese candil es lumbre,

es luz allí donde se irguió el primero

de los hombres.

Por eso no puedo tolerar dormir, mientras todo muere.

Cada mortificado instante

de mi vida, es un paso más hacia la tumba

y sin embargo no claudico

¡Qué misterioso poder moverá

los goznes de este esqueleto de la mente!

Soy, estoy seguro, algo distinto

Como el sentido del sentido

como el metalenguaje.

En otro plano me encuentro, estoy seguro

y sin embargo no claudico.


Poema: Jorge Costela

Música: Sonata Claro De Luna, Ludwig van Beethoven

Aquellas pequeñas cosas, voz y teclado, Jorge Costela

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Psicótico

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Mi modo de estudiar es caótico, las reglas de lo que estudio provienen de adentro de mí; voy de un texto a otro sin concluir ninguno pero hilvanándolos al modo en que la araña teje su red. Tengo la irresistible tentación de llamarme “genio”, pero sólo los hombres poderosos pueden llamarse a sí mismos genios. Mis estudios tienen un norte, pero ese norte es desconocido y/o a veces negado por el mundo que me rodea. A las personas como yo suelen llamarlas sicóticos; una especie de parásito que habita en medio del sistema productivo de los simplemente “neuróticos”. Pero de este lado las cosas se ven muy de otro modo, soy el que calma al doliente con su conocimiento y su piel, soy el que ve lo que otros celebrarán o llorarán. Estoy por encima y por debajo de aquél sistema productivo, en filosofía del lenguaje diría que soy el lenguaje y su contracara.

Padezco la maldición de Casandra, soy escupido en la boca por los dioses de nuestro tiempo, y esa esputación, que seguramente me he ganado, impide como a Casandra que mis conjeturas sean tenidas en cuenta. Un loco, un paria, un resentido, un egoísta, esos calificativos cosecho a diario como si cosechara caricias, yo me doy y ellos vienen a mí.

Por último quiero decir que la denominación de sicótico es justa; en una rudimentaria etimología de la palabra psicosis, que es la supuesta enfermedad que padece un sicótico, la terminación “-sis” viene del griego clásico y está relacionada con la  acción, y la palabra psique es la palabra con que los griegos designaban a lo que los Romanos denominan alma. Así que bien está dicho que ser un psicótico es padecer de la acción del alma, es decir, de las pasiones que desbordan y no admiten sosiego. Indeterminación, porfía, sorpresa, deslumbramiento, dolor, sufrimiento; son los contenidos de la vida de cualquiera de nosotros, los psicóticos.

Boleros y habaneras. Marcando acordes al piano.

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Marcando al piano los acordes; y de paso me hice un videito, espero, muy didáctico, de lo que esta canción representa para mí. Ojalá los conmueva como me conmueve a mí, Boleros y habaneras del Gran Silvio

Reivindicación del astro

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La noche es más oscura cuanto menor es el porcentaje de luna que asoma en los cielos. 
Mi amor es más oscuro, como la noche más cerrada, 
cuando escondo a la luna de los demás, cuando la creo mi pertenencia.  
Así que, de cielos un cuarto mezquinos me convierto entonces, 
con mi poseer, en algo más egoísta y menos humano que las constelaciones, 
que son, por supuesto, celestiales.


Jorge Costela

Música: Lento ma non troppo - Doce Estudios - Opus 10 Fryderyk Chopin.

Ensayo (Unicornio)

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Ensayando esta hermosa canción, canción que habla de las utopías y de la necesidad de la esperanza

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Una modestísima interpretación mía de "Te abracé en la noche" de Fernando Cabrera, artista Uruguayo

A vos Silvio, mi modesto nombrarte

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Silvio
De esa voz que es pura melodía
igualada por una guitarra diestra,
emana el discurso del hombre conmovido
hondo sentir su verso profundo

En vano no han transcurrido los años
para ese humano conocedor
de paisajes, de amores
revolución hija de un cariño por el género.

No hallé alguien que igualara
su fino propósito quimérico;
vencido de antemano
canta lo imposible

Valor empecinado aunque no terco;
lo escuché desdecirse
cuando fueron convincentes los argumentos.
Silvio enorme, cuántos lloraremos...

"pequeña serenata diurna"
libertad para el hombre
América toda podría enlistarse
a tu legítimo parlamento

En un tiempo necesitado
de creencias comunes
sos la llama que no debe cesar
y dudo si es esto posible: te ha hecho mudo a los oídos, una generalizada canción hueca.

Renuncias, y sus duelos

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"Mis renuncias están dando frutos, las lágrimas son el agua que riega los frutales"

A Marcela, a mis 20 años, hoy.

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A Marcela, a mis 20 años, hoy.

 No besé tus labios, no comprendía
 Lógica, esta cabeza impermeable
 No se mojaba aún mi esencia
 con el agua divina que a vos te inunda

 No abracé tu torso, sólo una débil caricia
 dedos dudosos en tu mejilla.
 Un aire afilado rozaba mi ser
 tu aura armada de navajas
 deshaciendo mi sopor

 Te canté al oído y fuiste eco
 hacedor de otra dulce melodía,
 A saber, un canto mudo
 propagándose en el espacio y en el tiempo.

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 música: Satie. Piezas para piano. Patrick Cohen Gnossienne nº5

Llueve en San Juan

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Qué lindo es San Juan llovido, es lindo porque la lluvia sucede cada tanto, como el amor de alguna novia. Los mortales hacedores de lluvia se parecen a los glotones, que no disfrutan lo que ingieren.

Corrupción moral

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Todo es culpa del primero que ansió el horizonte, luego comunicó esa gracia a otros hombres, y así olvidamos que la condición del horizonte es ser distancia, y la nuestra la de estar presentes en el aquí y el ahora.

Fantasías instigadas por un deseo

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CARO

I

Y en sus ojos pude ver
Que cargaba con siglos en su espalda
Joven y erótica espalda de mujer
De esta mujer

Sus ojos decían que la quebraba
Una esperanza hecha de
Manos obreras, de labores ajenas
Sus ojos temblaban como dos lágrimas

Sus ojos eran agua a punto de ser cascada;
Ni una palabra pudo mostrarme mejor
Quién era.

No deseé consolarla, deseé amarla
Pero amar a esta mujer es imposible;
Represento la violencia para ella, no el amor.

Cómo explicarle que sus sueños son falsos
Que tendrá que aprender a soñar;
Cómo desdoblar ese espíritu adoctrinado
Con qué derecho hablarle de su verdad.


II

Acaricia su mano, ella
Como un cristiano acaricia la estatua del cristo
Lo llena de cumplidos, lo consiente
Como si necesitara que él cumpliese un deseo de ella.

Sus palabras nombran sus cadenas
Sus palabras síntoma de una resignación de clase;
Ella que soñó con manicura, revista y modelaje
Hoy intercepta lo urgente como recepcionista
Hoy aprendió que debe incorporarse en el recto
Sus prerrogativas de falsa consciencia.

Conmueve su simpleza explícita;
La complejidad de esta historia
No ha desvirtuado esa liviandad
Esa blandura de un ego sin defensas,
Sin caretas, evidente.

Ignominia

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Viví entre prolíficas vides ensombrecido
Creciendo de atisbos de sol colado entre las ramas
Y de tan pequeña luz, mis brotes.

Mientras peleaba con dragones de fantasía
Que eran para mí tan reales como mi propio pánico
Mientras las vides exhibían orgullosas sus frutos

Yo me consumía en delirios y era anatematizado por mis congéneres
Empeñados en tareas más justas
Más civiles y menos ficticias.

Cuando el tiempo había sido el suficiente
Retumbaron los truenos de los rayos de Zeus
En imprecaciones de toda índole

Y aunque el anatema continuaba, se me pidieron frutos
Se me pidieron como lo obvio, como lo debido
Y yo a los hondazos con mis dragones intenté ser savia

Intenté ser vida, de una forma tal que llegué a desangrarme
Se me hicieron callos los sentidos, pues sufrir más, era la muerte
Simbolicé al mundo en ecuaciones y estadísticas.

Me avejenté, como un inmortal que ya hubiese olvidado su nacimiento
Y fui opacidad, temblores, se me apagó el mundo tan pobremente significado
Y nadie veló mi pena, y muchos pisotearon mi vegetalidad y mi dolor.

En mi espejo vieron desidia, pobreza, orgullo, pero nunca vieron justamente
No pudieron ver cómo me escarnecía el luctuoso sino
No les fue posible hacer un alto en su prosperidad y mirar más detenidamente.

Estoy a la deriva y me han desposeído hasta de mis lágrimas
No tendré mejor suerte, pues llevo a cuesta mi propia historia
Por eso, aunque me hunda en la ignominia, voy a ser siempre capaz de ver en la cara del hermano, el dolor.

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No soy esta apariencia equilibrada
Esta amable constelación corporal
Yo soy en lo profundo un monstruo verde
De hediondas babas y costumbres reptiles

Ese bicho irracional empuja mis ideas más esforzadas
Las desacomoda, las mezcla, vomita sobre ellas
Ese insecto se llama miedo
Vulgarmente miedo, quiere nuestra muerte y no

La quiere porque conspira para conseguirla
Y no, porque le teme a la nada
Ya ven, comencé escribiendo yo y ahora
Arañándome desde dentro escribe él

La esperanza es un puente tendido entre ambos
Cada día más débil, cada día más fuerte
Cada día es un escándalo de tortura
Arremetemos uno contra el otro insensiblemente

Son treinta y dos años ya de agonía
Son treinta y dos años de dichas
Es insoportable esta locura maldita
Clave de nuestro presente isla

Nuestro presente al margen;
Y aunque no estamos solos,
Únicamente nos tenemos ambos,
Esta dualidad es el solipsismo consumado

Si por lo menos fueses vida, muerte
No lo dudaría un instante
Si por lo menos fueses consuelo, muerte
Me entregaría a tus designios; si es que ya no me he entregado.

Escenas de nuestra desolación

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El niño llegó y al mirarle
Había en sus ojos un hastío de siglos
Cansado como el peón agachado sobre la cebolla
Y su vida recién comienza

Ese medio hombre, esa medio mujer
Ilusionándose con el brotar de alas
Con los besos prometidos
Ilusionándose en vano, tal es la mirada del adulto

Cómo evitar convertirme en buitre y arrancarle los ojos
A los demonios de mi sociedad, que son tantos
Para que se desangren de a poco con mucho dolor.
Pero no soy verdugo, yo amo, resucitarlos debería.

Los demonios empleados, los demonios patrones
Los demonios padres, nunca hijos
Esos que en cada esquina, al acecho
Arrebatan la vida de sus subalternos

No reconoce vínculo filial esta estirpe blasfema
Da lo mismo su progenie, que uno cualquiera
A todos les extirpan el alma
Inocentes víctimas sangrantes, y nadie que vele su herida.

Ay señora Historia, tanto dolor y usted no da consuelo
Pereceré en mi ocaso.
Cuando Balderrama se apague
Dónde iremos a parar.

Cola less

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“La vista Jorge, no es para los ciegos”


El mundo en fotografías
No es el mundo
El mundo es la convergencia de miradas
Acciones, gestos

Cámaras lentas siguiendo una sonrisa
Deteniéndose en un cuerpo
Resaltando una expresión
Y yo suspirando porque ella jamás será mía

Esta confusión de lo ficticio con lo real
Es algo cotidiano hace un buen tiempo
Pues el video clip y la foto Books
Han egresado de la tarima a la vereda de casa

No sé qué lugar, después de esta advertencia
Ocuparán para mí
Espero que mi vida se construya real en lo necesario
Y me aleje de esta confusión

Adaptaciones Sucesivas

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El mundo entero pesa en mi centro
Ahí donde el esternón promedia
Es inmensamente masivo para tan pequeño punto
¿Qué fuerza lo hará moverse?

A todos, el universo, se nos viene encima
por qué razón, solamente yo, lo noto
Qué manzana habré mordido
De qué inocencia me jactaré erróneamente

A todos, el universo, se nos viene encima:
El vértigo con que avanza el proceso que somos
el incontenible deseo de sabiduría, demasiado gigante
la voracidad de la carne por la carne

A todos, el universo, se nos viene encima
¿es una sentencia justa?
Existen quienes se les llama sabios
Existe también el matrimonio

Y he visto ancianos mansos…
El mundo entero pesa en mi centro
En el centro de algunos desadaptados
Qué manzana habremos mordido

El evolucionismo darwinista tendría una explicación muy breve:
La supervivencia del más apto.
Luchando contra ese pronunciamiento,
mi poesía, si es que existe.

Orfandad

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Papá te extraño, escribe la nena que ha quedado huérfana
Y pensará, imagino:
Te voy a extrañar por el resto de mi vida

La dulzura de la palabra papá en sus labios
Ceñida a la muerte
Es un desconsuelo absoluto

Dónde encontrará alegrías esta niña
Si el hombre que se las aseguraba
La ha abandonado inexorablemente

Crecerá de golpe
Aturdida por el pánico
Se hará mayor porque jugar ya no puede

Qué injusto me parece todo ahora
Cómo festejar cualquier brindis
cuando hemos comprendido esta catástrofe

Y sin embargo el olvido
Vendrá tarde o temprano
No deseo el olvido, si no la redención.

Artemisa

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Artemisa

Ayer te esperaba, otra vez
De nueve a diez de la noche en la plaza
Ayer, desde hace trece años, por primera vez
Te esperé de nuevo.

Quise creerle a Machado “hoy es siempre todavía”
(Mi esperanza estaba intacta a las nueve cincuentinueve)
Pero esta mañana comprendí que trece años quizá
No se conservan en la memoria, ni en las ganas

Hoy es siempre todavía
La sentencia sigue firme
Haberte encontrado en aquellos años
Es haber encontrado
la inexorable frontera abismal que me impedía tomarte aunque te admirara;
comencé un camino

Un camino que creí, me llevaría a vos
Pero vos también habitabas el tiempo
Y correr para alcanzarte es pretenderte inmutable
Intemporal, eterna
Vos también habitás el tiempo

Así que esta mañana comprendí, por quinta o milésima vez
Que mi amor por vos no sigue el tránsito manso
De dos que se toman y se prometen…
Mi amor por vos… es el motivo de mi des-enajenación

A vos te debo el que cada uno de mis días sean una aventura
Admirarte es el motor de mi conciencia
No tus abrazos
No tus dulces labios, ni siquiera una charla de diez a nueve en esta plaza

Qué duro es el camino del conocimiento
cuando uno comprende su propia ignorancia
que duro instante el de ambos;
si hubiera comprendido
arderíamos en nuestra llama.

Sin embargo:
Sólo tengo esta falta incesante
esta búsqueda
de no permitirme otra vez la incomprensión...
No es ningún consuelo.

"Luciano Pavarotti-Caruso", grabación de sonido administrado por: 

UMG"

Senda perdida

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Tienen razón las hojas de este árbol
Que se mecen a capricho del viento
No se equivoca el agua en su trayecto
No hay ley en su curso que impela camino alguno

Duerme manso el niño, y la luna lo besa desde el postigo entreabierto
No hay animales sedientos, pues a la vera del río crecen.
Y la muerte no es un asecho constante
Es sólo un momento que sucede en toda vida.

El cuerpo es un viejo sabio
Que antecede a nuestras conciencias
Él se queja con furia cuando le imponemos
Dogales, riendas foráneas

Inclinémonos empujados por el viento
Hagamos la revolución de volver a la senda perdida
Que no nos impongan sus leyes los inhumanos
Que dejen tranquilo nuestro tránsito nimio.

Invisibilidad

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No busco o no sé si busco, mi media sandía
Pero al menos un cariño pasajero
De dos noches
Y luego otras dos, en otro

Dónde está esa larga lista
seres de paso
que vengan a disuadir la oscuridad
a narrar sus historias

me estoy quedando fuera del tiempo
un intemporal un angustiado
ahíto el pecho de emociones
de relatos no dichos

¿Qué clase de ominosa criatura
le es indiferente a los espejos?
Más terrible que ser reflejado monstruosamente
Es no tener reflejo

La invisibilidad de mi persona es proverbial
Entre mis escritos
Tanta conciencia a paladas
Y no me he movido ni un milímetro de ese sitio

Bendición a lo ateo

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Yo también las he tenido muy felices
Las he gozado muy gozosas
Pero hoy no
Hoy les traigo a colación mi desdicha

Para que entre todos armemos este pensamiento:
Nuestra felicidad así como nuestra tristeza,
Penden de un débil hilo que se llama
Circunstancia.

Las acciones de los hombres
Son guiadas por dichas y desdichas;
Y juzgamos mal al hermano
Si no reparamos en aquella tragedia.

El infortunado que igualmente repare en ella
Sabrá que no hay mal que dure cien años,
Y atemperado por el consuelo
A lo mejor mitiga su pena.

Los que signados por la fortuna
En una tierra de gran agonía
Hagan caso de nuestro pensamiento,
Sabrán que no merecen tanto lo que tienen,

Y abrirán sus bolsillos en una lluvia dadivosa
Abrirán sus brazos en cariños pródigos
Para que no haya balanzas sino siembras
Para que el sacrificio sea el de todos, el justo.


Imagen extraída de http://www.everyoneweb.es/solidaridadccb10c/

Más allá de mí

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Sacar para afuera
Construirme un espejo
¿Es posible en soledad?

Soledad que se llama:
Sujetos cercanos pero distantes
Sujetos que me acusan

Intentando responsabilizarme
De mí padecimiento;
No soy responsable soy víctima.

No soy vago
Es que no tengo ganas.
No es que duerma por ser un chanta

Es que no tengo fuerzas.
La única alternativa es que me quieran mucho
Que me amen como se ama lo amado.

La única posibilidad
es un imposible;
Debo acostumbrarme a esta muerte.

Y si esa posibilidad no es tal
Por qué no me suicido
Es una pregunta reiterada;

Por días como de mil soles
Por danzas efervescentes
Por guitarreadas de lujo

Pero hoy no,
Ayer tampoco,
Nadie me quiso.

Nadie me abrazó con fuerzas
Nadie sintió mi pena
Nadie, solamente la indiferencia.

Y sin embargo soy yo
El que los comprende,
El que justifica sus descuidos.

Y sin embargo mañana
Cuando las papas pelen
Tendré lista, como siempre

Mi palabra mansa
Mi palabra consoladora
Mi palabra lágrima

Cómo tolerar destino tan cruel
Sin ser un dios o un semidios
Tolerarlo es simplemente, no optar aún, por la muerte.




Imágen obtenida de : http://www.diario7.com.ar/nota_completa.php?id=996

En otro mundo

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Qué extranjeras razones evitan el encuentro;
agonizan danzando incesantes
no asumen el lecho.

Intuyen el final inevitable
las danzas no consumadas angustian
distancian, abisman

Qué extranjeras razones
Angustian, distancian, abisman
A seres que en otro mundo se deglutirían mutuamente:

Las razones contra la antropofagia
Que son siempre extranjeras
Que no nos son propias

Los dictámenes de muerte
El epíteto cuñada impide las erecciones
El epíteto marido impide la vida

Y solo impiden la consumación;
en otro mundo mi amor, en otro mundo.

La calandria

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Miraba el parquecito del fondo de casa y de repente
Aparece ella, una cabecita seccionada por dos rayas negras
El pecho amarillo y el nerviosismo pintoresco de las aves

La calandria, la cantora, la mímesis aviar.
Y se fueron lejos mis especulaciones recientes
Porque comprendí que era espectador de un hecho singular

Me había visitado una calandria; no era un gorrión cotidiano
Ni una paloma también cotidiana
Era un regalo ornitológico que el mundo me entregaba

A mí, que ni una sola vez he reparado en las aves
Que si voy al parque sólo miro señoritas, y también a alguna señora.
Pensé largo rato y me dije:

La Calandria acaecida es una oportunidad; Jorge
Es una mujer desnuda
Es un niño que aprende
Es una comida preparada con dedicación para alguien querido

La Calandria, es el indicio de que estaremos muertos, aunque hoy estemos vivos.

El por qué de la quiniela

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Una esperanza, cualquiera sea, es suficiente
Es halito de vida
Oración, especulación financiera o promesa de amor

Vivimos por la esperanza
Morimos por su ausencia
Somos lo que la esperanza teje, o no somos

Cada mañana siembra el hombre justo
Un justo anhelo
El canalla siembra, igualmente esperanzado, su injusticia

Y el bueno y el malo
Equilibran la balanza
“pido que me perdonen por este día, los muertos de mi felicidad”; OH Enorme Silvio

El demonio tiene confianza
En su esperanza justa
Los santos confían en su bondad

Santo o demonio, son siempre denominaciones incorrectas; que le sirven al demonio*.




*Es decir, Demonio es aquél que mira a su sociedad y ve buenos y malos. Porque en realidad ve, convenientes e inconvenientes; respecto de su sola conveniencia, sin atender a la conveniencia del conjunto social, la cual limita nuestra propia conveniencia a la vez que la legitima.

El después de mi amor

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Después del amor
sos una hoja marchita
ni siquiera otoñal
sin embargo, mi necedad seminal
vuelve a tus lares.

En qué despojo mísero
convertido, muero.
Morir en tu vientre
es morir por varios días
es una muerte bastante completa.

Mujer abstracta
en la que acaricio
una piel sublime
en la que recreo la otra;
la ausente.

Tan disecada es tu presencia
después del amor
que intento remar unos versos
y solamente
estos paupérrimos alaridos surgen.

Que te quiero vivo, vivo te quiero

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Cuando muere un poeta
Se le apaga un rayo al sol
Cuando muere un poeta
Se anquilosan todos los discursos

Perdemos no solo una vida
Perdemos la capacidad de comprendernos
Los unos a los otros
Se anquilosan todos los discursos

Cuando es ejecutado un poeta
Ese que ahora es nuestro enemigo
Quiere rígido el discurso
Para que ya no haya hombres sino bueyes de tiro

Cuando muere un poeta
La pena vale lo que el universo
Cómo volver a conmoverse
A dónde ir a buscar nuestra risa

Es que nuestro mundo ya no huele a lo mismo
Cuando muere un poeta
Ya no se ven los mismos variopintos paisajes
Monocromático es nuestro mundo

Y un poeta no tiene, para su ser, receta alguna
Un poeta es barro que se concibe a sí mismo
La imposibilidad del barro, a priori.
A su muerte, solo barro incognoscible somos.


A García Lorca, en referencia a su insultante muerte, y a todos los que han muerto en manos de los imbéciles; de los poderosos o criminales, ya que son sinónimos

Amordazamiento

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Como una explosión atómica me aniquila esta realidad
Con mis maletas a medio hacer comunico un sueño
Y ellos me lo devuelven a la cara, convertido en pesadilla

Ellos, los más víctimas que nadie
Los esclavizados, los ausentes de todas las alegrías valiosas
A causa de aquellos, los asesino, los previsores, los guardianes del poder

Me aniquila esta realidad
Soy palabra que produce dolor
Y mi palabra inevitable, se clava aún en mí

Son tan pocos los amables
Tanta poca gente que me haga bien a diario
Tanta gente que me destroza porque me quiere

Qué ganas de convertirme en asesino
Qué ganas
Para despolarizar esta realidad que produce tanto dolor

Ayer un hombre husmeaba la basura buscando comida
Hoy mi familia decide ver Mirtha Legrand en la tele
Y no puedo evitar vincular ambas imágenes:

Antecedente, consecuente.


Por cada peso de más que yo tengo, hay alguien que no lo tiene.

Receta para un ser humano excelente y a punto:

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Imágen extraida de: http://dividiendoentrecero.blogspot.com/2009/06/tanta-gente-no-puede-estar-equivocada.html

Receta para un ser humano excelente y a punto:

Tómese el dolor y adminístreselo sin dosificar
El dolor es un bálsamo mágico que no indigesta
El cuerpo automáticamente se hace cargo de la porción de dolor que le es precisa
Eso sí, esta tarea puede llevar décadas (sea paciente, o péguese un tiro, ambas cosas nos vendrían bastante bien a todos)
Luego de contar con la porción de dolor exacto, el mismo organismo dispone la mente

La mente es algo que hay que encontrar, no se sabe muy bien si está en el culo o en la cabeza, si es un apéndice de los riñones o si está en la punta del dedo índice.
Pero no se preocupe, señor o señorita del no suicidio (si ha llegado hasta aquí esto es obvio, pero no está mal como gesto de cariño, el recordárselo), también es el cuerpo el que le va a decir a usted dónde lleva la mente; a sucedido, en ocasiones, que la mente se a extendido tanto que al nombrarla no se sabe si se está nombrando al cuerpo entero o a ella sola. No se asuste, si es su caso, ser mente de cuerpo entero es mucho mejor que llevar la mente en el meñique; aunque ahora que lo pienso, si fuese el caso, no perdería tiempo leyendo esta palabrería.
Bueno, ahora déjese llevar por esa sustancia espiritual, y no se confunda, sustancia espiritual no significa que estemos hablando aquí de esclavitudes o sacrificios, no, estamos hablando de libertad, de alas, de un adelgazamiento tan extremo que en adelante va a ser capaz de escabullirse por agujeros de llaves, por grietas en paredes. Va a ser tan libre que pasará inadvertido incluso ante su propia presencia.
Aquí convendría detenerse y aclarar: ser inadvertido es una elección prácticamente inhóspita, pero necesaria para dar con el objetivo que persigue esta receta. Si está aún en su deseo la inconfesable voracidad por el aplauso, la imperiosa necesidad de ser necesario, lo mismo a un perro que a un ser humano, deténgase y ocupe un parcito de décadas más en madurar su inevitable elección de ser efímero. Tenga en cuenta que aún tiene la posibilidad del tiro en la sien; esa elección, de tomarla, le será recompensada con nuestro olvido.
Bien, falta poco para culminar la receta. Ya está.

Insoportabilidad

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Dos heridas de amor en un mismo día
Son demasiado
Una de las heridas lleva una vida siéndolo
La otra, es amor que sufre por cuajar

La añeja es una mácula insalvable
Se la debemos al vaciamiento de cariño
Promulgado por regimenes fascistas
Al servicio de la industrialización y el comercio

Las almas nobles y sensibles no podemos ser interpretadas
Por la lógica del mercado.
Los poetas morimos de pena al mezquinar un centavo
Morimos de pena en el hambre ajeno y en el propio

La otra, pobre herida
Es distinta, es altiva, es amor que se expresa
Pero, dos heridas de amor en menos de veinticuatro horas
Es un exceso de sangre derramada

Es un suspiro continuo
Que sostiene una angustia plomiza
Es un pecho que duele de tan hondo
Es un hueco profundo

Hueco por donde huye la vida
Sueño pide así el alma acongojada
Porque el sueño cura
Lo que en la vigilia irrumpe

Muerte deseo a los que han podido mantener esa herida tantos años
Su muerte sería justa
Ya que no han de poder nunca superar la insalvable distancia:
Ellos ahí, el noble el sensible, aquí

Muerte, para que no tenga que dejar escapar mi vida
A través de esa herida necia
Cuando irrumpen con su contabilidad espiritual
Cuando se los ve bizcos de tanto mirar sus propias narices



Ser pobre no es delito; es un crimen cometido por los que no somos pobres.


Imagen extraída de:
http://commons.wikimedia.org/wiki/File:Graffiti_Rosario_-_Ser_pobre_no_es_delito.jpg

Alquimia imposibilitada, canción de amor

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Cómo transformarte
Por qué alquimia convertirte en disfrute
Dolor que paralizas el cuerpo
Idea de una idea

Nacés, dolor, de manos como linternas
Que alumbraron mi rostro
Que encendieron faroles
Los del 1800, los imprescindibles, los inaugurales

Esa voz que al nombrarme me crea
Esa caricia
Tu palabra, fundando mis oídos
Música que pude al fin escuchar

No hay elemento más noble
No sos materia prima sino obra de arte;
Un concierto de violines
Acompaña cada uno de tus gestos

Duele con gusto esta muerte
Inevitable
De esperarte a la salida de mi boca
Y ese viento huracanado que te arrastra

Lejos, pero no más allá del horizonte.
Y verte ahí tan a la vista, tan a las ganas
Desespera en mi alma su porción menos mezquina
¡Ay egoísta por qué prefiere prisiones, lo que llamás amor!


Imagen obtenida de: startheory.wordpress.com/.../the-bearded-truth/

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Qué infeliz qué infeliz, hoy no he podido comprar maíz
Qué tristeza qué barbarie, el dentista no pudo con mi caries
Calamidad es el mundo, mi niño no pronuncia mi nombre

Hediondos y minúsculos en sus vociferaciones ridículas
¿Quieren saber qué es infelicidad?
¿Quieren saber qué es sufrir?

Alcen sus ojos más allá de vuestras narices
Córtense las muñecas, desángrense buscando la muerte
Miren a los ojos del hermano y sean capaces de mantener la mirada

Arrastrarse en busca de un símbolo, de un talismán
Que justifique la propia existencia
Blasfemar de los dioses porque ni siquiera esa ficción conforta

Esa ficción donde pastan millones
Que se llama cultural
Rito de conformidad para almas poco profundas

Sufrir es nombrar lo amado nuevamente, instante a instante
Es dudar de la pena que significa vivir
Es habitar un mundo ayuno de significados

Es no sentir la propia piel, ni la ajena
Es esperar un abrazo que no llegará nunca
La dilatación de las horas, la agonía constante

Arriba las copas

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Las tinieblas de lo incierto se disipan
Una luz como de mil soles asoma
En compases de toda índole

Clausura eterna en mis noches pretéritas
Hoy posibilidad infinita, ansias de vida
Maldigo a nadie y soy todo gozo

A pocos deseo esta dicha mía
Pocos la merecen
Pocos nos hundimos en nuestro ocaso

Brindo por nosotros, los menos.
No por ser minoría brindo
Sino para reconocernos en el acierto

Por nosotros los cadáveres brindo
Qué digo cadáveres; digo fantasmas
Pues estamos de vuelta de la muerte

Sólo un consejo, tomado de otro sabio:
Procura morir y entonces
a tu salud beberemos.

Vindicación del agua

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He curado nuevamente mi herida
Cicatrizando a través de una angustia pesada como la sangre;
El agua es más liviana que la sangre

El agua que entibia los cuerpos de los tibios
Que se cuela por las grietas e irrumpe, calma;
Dando vida a difuntos.

No hay agua en mis venas
Hay sangre pesada, y probablemente en vano
Qué tiempo acomodaticio éste, que vindica el agua.

¿Dónde esconderé mi voz cuando truene?
A callar se ha llamado al mundo
Y es una realidad incómoda

Las iglesias y sus ornatos
Las profesiones y lo que no profesan
Los exámenes y sus víctimas, las voces.

Todo en su lugar
Abrir cráneos es tarea de forenses
¡OH! exultante máquina del orden

Plenitud del confort
Facturas saldadas en término
Alegrías de este presente de las voces marchitas

Libremercado

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La mano se extiende, a penas asoma sobre la superficie
Del agua que lo ha ingerido
Mar inevitable, tierra extinta

La mano asoma todo lo que puede solícito de auxilio
Cientos de embarcaciones la rozan
Son pocos los botes y son innumerables las manos

Que asoman con su lenguaje escaso, sin voz
Las manos en el agua tienen su historia
Se renuevan cada día

Los botes atestados del egoísmo de hombres y mujeres
Alimentan al océano de manos
Muchos son empujados, a diario.

Mi mano es una de tantas
Pero qué profundamente hiere mi ahogo
Entre tantos soy único, sin mí el mundo desaparece

Como desaparecerá el mundo
A partir de cualquiera de esas manos
¿Cómo evitar la locura mientras vamos muriendo,
mientras nos vamos ahogando?

De barro somos

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Somos barro que se concibe a sí mismo, la imposibilidad del barro, a priori. Ese ungüento de paja, agua, tierra y sol somos, rancheramente el cobijo, la razón, de un espíritu que necesitaba atestiguarse. El problema comienza, cuando negamos nuestra barrosidad.
La principal fuente de conocimiento es el desconocimiento, nuestra ignorancia consciente, y el conocimiento, todo él, una ficción: barro que se concibe a sí mismo. Pero mirá qué pícaro es el arte, quiero decir el espíritu que se manifiesta, el alma (conceptos vacuos que sin embargo comprendemos), es pícaro el arte digo, porque siendo un elemento del conocimiento, y éste una ficción, no obstante nos conecta con lo más auténtico de nosotros y del nosotros; el barro se concibe a sí mismo.
Pobre de nosotros, y del nosotros, cuando padecemos el poder de un sistema que se olvida que es barro, el poder de seres que viven creyendo en cosmovisiones más sutiles, en las que por supuesto ellos son los elegidos, y con suerte, elegidos también, los que son como ellos. Pobre de nosotros si practicamos la creencia sin respetar el misterio, si nos explicamos a nosotros cuando no podemos explicar al resto. Pobres, se me ocurre, porque entonces vivimos negando nuestra barrosidad, creyéndonos nuestras pícaras mentiras, gozando una vida a pedir de boca y maldiciéndola cuando no es ella misma.




Imagen extraida de http://www.foro3d.com/f27/nino-escultura-barro-refractario-yeray-37920.html

Éxtasis de un día cualquiera

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El amor es presa fácil cuando no se es cazador


De valles amarillos del Barreal en otoño
Estoy pintado al aparecérseme una ninfa
danza un soliloquio mezquino
Yo ansío vorazmente, pero no sé qué, en ella

Porque de repente me doy cuenta, que mis palabras
pueden ser las de cualquiera, que no poseo conjuro alguno
que valga su pena, que la aproxime a mis labios
que aproxime sus caderas danzando soliloquio mezquino…

sé qué en ella: el lenguaje de nuestros cuerpos ansío
que siga bailando esa danza de resucitaciones
que me conceda un par de compases
eso quiero en ella

Para no usurparle al mundo una esperanza danzarina
Para que no se apague en estantes inútiles
luz que brillas desde más allá de las razones
sostén del universo.





imágen de la ninfa extraida de: http://pueblomartir.wordpress.com/2009/05/16/la-ninfa-amuesha/

Yo les doy lo mio II

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Estoy dividido, sé cómo debe pensarse y sé que están equivocados: Están equivocados respecto a mí; no pertenezco a su pensamiento. Multitud de hombres y mujeres eclipsados en una ideología burguesa y conservadora, me juzgan. Ellos, los esperanzados en el alzheimer, los que ansían llegar a viejos y asistidos por esta enfermedad des- responsabilizarse por las oportunidades perdidas, oportunidades de hacer algo que le valga al mundo, en la vida.
Cómo escupirles el rostro para que se avergüencen del mal que prohíjan, si pasean con sus caras vomitadas por los manipuladores de turno; mi escupitajo no podría envilecerlos más. Porque no son concientes de la corrupción de sus almas.
Al levantarme cada mañana tengo que pasar lista uno por uno a mis pensamientos emancipadores, para que no me convenzan los predicadores de la muerte, lo esperanzados del alzheimer. Es imposible ser aceite en un agua tan sucia, la promesa de libertad en un mp4, el confort de los mercedes, el deber de esclavos.
Yo, el enfermo, el marginal, el inoportuno; no sé cómo no cargo con muertos aún en mi vida. Necesito de seres como yo, por favor comuníquense con migo al leer éstas líneas; pero sean cautos, no tengo ganas de tentar al asesino que me habita.

Molusco chusco

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¿Se puede amar a una babosa?
Esos animalitos tan insípidos
Tan lentos
Que dejan un rastro de angustiante baba

Son verdes y pringosos
Uno no se imagina besar algo de tal naturaleza
Además cómo abrazar a una babosa
Para lograrlo habría que abrazar, por lo menos, a todas las que habitan un jardín más o menos extenso.
Habría que llevarse al pecho un puñado de babosas

Prefiero disecarlas con sal
Así vomitan de una vez toda su baba
Una vez rociadas con sal pude uno olvidarse de las babosas de su jardín
Ya que no han de volver a molestarnos con su paso cansino y su humedad constante

Habla

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Qué puedo decir
ser violado es tantas cosa
me conmueve el relato de una adolescente
ha sido violada en su sexualidad

Ser violado es tantas cosas
un hombre no puede ser violado
en su sexo como hombre
tiene que serlo como mujer

Tiene que entregarle a su agresor
un orificio para el néctar

La violación es femenina
patrimonio de la femineidad
sin embargo la inocencia no tiene género
ser violado es tantas cosas

Es mantener pura una fe
a pesar de las circunstancias
que hostigan la creencia

Es comprometerse íntegro
con la esperanza más alta
y ser derrotado

Es un niño llorando de hambre,
un millonario que se precia de tal
en el lobby de un lujoso hotel.

El agresor embiste
contra ese cuerpo que se defiende
que lo rechaza, que no lo ama
¿cómo se puede amar al que se transforma en enemigo?

La otra mejilla es carne desgarrada
es una ilusión que sucumbe
es el impacto de lo inevitable
es una muerte para otra muerte.

No hay lágrimas que reconforten,
ser violado es tantas cosas
a diario.

Es una rutina inhóspita
y sin embargo habitada numerariamente
es la costumbre a que nos insta
la universalidad del yugo.

Ser violado es padecer
el poder del otro.

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Bell, Sir Charles "The Maniac"
.
.
.
.
Súplica de un excluido
/
/
Si de tanto buscarle
no llego a la meta
espero ser buen abono
para especies menos engreídas
/
Oscurecido desde muy joven
no conozco otra almohada
que este montón de palabras pesadas
debajo de mi nuca
/
Todo significa rotundamente
y es “nada nihilista” tan pronto
como es vida a borbotones;
de punta a punta me extiendo.
/
A mis amadas les debo el amor
sin ellas este perturbado carecería
de la más excelsa experiencia humana
ellas me han convencido de que quizá pertenezco a este género.
/
Si da risa verme asomado
a la ventana de mi propia celda
mirando cómo marchan de consuno
la humanidad y su cordura
/
Qué naturaleza terrible:
no hallo equivalentes
soy un desigual obligado
a enlistarse por rubro y oficio.
/
Qué Dios podrá justificarse
ante tanto remordimiento
qué imagen de mí
reflejan aquellas pupilas.

Clochard, paria, vagabundo, yo, cualquiera

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Un poco de amor
una caricia que peregrine mis mejillas
un poco de amor
que diga “te comprendo”
/
Algo como un colchón de hojas
como castillos de arena
cualquier cosa que no sea
este calcular, este medir.
/
¡No ven a caso cómo sangro!
cómo sufro sus insufrimientos
llevo anotado en mi cuerpo
la ceguera de ustedes
/
Un poco de amor
una sencilla muestra de que a pesar de todo
a pesar de no ser un billete firme al mes
soy otra cosa a la cual amar.
/
¿Demandaré algo tan terrible?
qué fastidio seré para esas vidas
que valga tanto repudio
/
Quizá ya no son hombres y mujeres
lo que entiendo por hombres y mujeres
quizá la metamorfosis alcanzó al mundo
deshizo aquella especie
/
La evolución, entonces, seguirá su curso
la máquina será cada vez más eficiente
y yo aquí parado por el resto de mi vida
con el rostro inentendible del que reclama lo que no se da.