Adaptaciones Sucesivas

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El mundo entero pesa en mi centro
Ahí donde el esternón promedia
Es inmensamente masivo para tan pequeño punto
¿Qué fuerza lo hará moverse?

A todos, el universo, se nos viene encima
por qué razón, solamente yo, lo noto
Qué manzana habré mordido
De qué inocencia me jactaré erróneamente

A todos, el universo, se nos viene encima:
El vértigo con que avanza el proceso que somos
el incontenible deseo de sabiduría, demasiado gigante
la voracidad de la carne por la carne

A todos, el universo, se nos viene encima
¿es una sentencia justa?
Existen quienes se les llama sabios
Existe también el matrimonio

Y he visto ancianos mansos…
El mundo entero pesa en mi centro
En el centro de algunos desadaptados
Qué manzana habremos mordido

El evolucionismo darwinista tendría una explicación muy breve:
La supervivencia del más apto.
Luchando contra ese pronunciamiento,
mi poesía, si es que existe.

Orfandad

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Papá te extraño, escribe la nena que ha quedado huérfana
Y pensará, imagino:
Te voy a extrañar por el resto de mi vida

La dulzura de la palabra papá en sus labios
Ceñida a la muerte
Es un desconsuelo absoluto

Dónde encontrará alegrías esta niña
Si el hombre que se las aseguraba
La ha abandonado inexorablemente

Crecerá de golpe
Aturdida por el pánico
Se hará mayor porque jugar ya no puede

Qué injusto me parece todo ahora
Cómo festejar cualquier brindis
cuando hemos comprendido esta catástrofe

Y sin embargo el olvido
Vendrá tarde o temprano
No deseo el olvido, si no la redención.

Artemisa

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Artemisa

Ayer te esperaba, otra vez
De nueve a diez de la noche en la plaza
Ayer, desde hace trece años, por primera vez
Te esperé de nuevo.

Quise creerle a Machado “hoy es siempre todavía”
(Mi esperanza estaba intacta a las nueve cincuentinueve)
Pero esta mañana comprendí que trece años quizá
No se conservan en la memoria, ni en las ganas

Hoy es siempre todavía
La sentencia sigue firme
Haberte encontrado en aquellos años
Es haber encontrado
la inexorable frontera abismal que me impedía tomarte aunque te admirara;
comencé un camino

Un camino que creí, me llevaría a vos
Pero vos también habitabas el tiempo
Y correr para alcanzarte es pretenderte inmutable
Intemporal, eterna
Vos también habitás el tiempo

Así que esta mañana comprendí, por quinta o milésima vez
Que mi amor por vos no sigue el tránsito manso
De dos que se toman y se prometen…
Mi amor por vos… es el motivo de mi des-enajenación

A vos te debo el que cada uno de mis días sean una aventura
Admirarte es el motor de mi conciencia
No tus abrazos
No tus dulces labios, ni siquiera una charla de diez a nueve en esta plaza

Qué duro es el camino del conocimiento
cuando uno comprende su propia ignorancia
que duro instante el de ambos;
si hubiera comprendido
arderíamos en nuestra llama.

Sin embargo:
Sólo tengo esta falta incesante
esta búsqueda
de no permitirme otra vez la incomprensión...
No es ningún consuelo.

"Luciano Pavarotti-Caruso", grabación de sonido administrado por: 

UMG"

Senda perdida

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Tienen razón las hojas de este árbol
Que se mecen a capricho del viento
No se equivoca el agua en su trayecto
No hay ley en su curso que impela camino alguno

Duerme manso el niño, y la luna lo besa desde el postigo entreabierto
No hay animales sedientos, pues a la vera del río crecen.
Y la muerte no es un asecho constante
Es sólo un momento que sucede en toda vida.

El cuerpo es un viejo sabio
Que antecede a nuestras conciencias
Él se queja con furia cuando le imponemos
Dogales, riendas foráneas

Inclinémonos empujados por el viento
Hagamos la revolución de volver a la senda perdida
Que no nos impongan sus leyes los inhumanos
Que dejen tranquilo nuestro tránsito nimio.

Invisibilidad

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No busco o no sé si busco, mi media sandía
Pero al menos un cariño pasajero
De dos noches
Y luego otras dos, en otro

Dónde está esa larga lista
seres de paso
que vengan a disuadir la oscuridad
a narrar sus historias

me estoy quedando fuera del tiempo
un intemporal un angustiado
ahíto el pecho de emociones
de relatos no dichos

¿Qué clase de ominosa criatura
le es indiferente a los espejos?
Más terrible que ser reflejado monstruosamente
Es no tener reflejo

La invisibilidad de mi persona es proverbial
Entre mis escritos
Tanta conciencia a paladas
Y no me he movido ni un milímetro de ese sitio

Bendición a lo ateo

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Yo también las he tenido muy felices
Las he gozado muy gozosas
Pero hoy no
Hoy les traigo a colación mi desdicha

Para que entre todos armemos este pensamiento:
Nuestra felicidad así como nuestra tristeza,
Penden de un débil hilo que se llama
Circunstancia.

Las acciones de los hombres
Son guiadas por dichas y desdichas;
Y juzgamos mal al hermano
Si no reparamos en aquella tragedia.

El infortunado que igualmente repare en ella
Sabrá que no hay mal que dure cien años,
Y atemperado por el consuelo
A lo mejor mitiga su pena.

Los que signados por la fortuna
En una tierra de gran agonía
Hagan caso de nuestro pensamiento,
Sabrán que no merecen tanto lo que tienen,

Y abrirán sus bolsillos en una lluvia dadivosa
Abrirán sus brazos en cariños pródigos
Para que no haya balanzas sino siembras
Para que el sacrificio sea el de todos, el justo.


Imagen extraída de http://www.everyoneweb.es/solidaridadccb10c/

Más allá de mí

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Sacar para afuera
Construirme un espejo
¿Es posible en soledad?

Soledad que se llama:
Sujetos cercanos pero distantes
Sujetos que me acusan

Intentando responsabilizarme
De mí padecimiento;
No soy responsable soy víctima.

No soy vago
Es que no tengo ganas.
No es que duerma por ser un chanta

Es que no tengo fuerzas.
La única alternativa es que me quieran mucho
Que me amen como se ama lo amado.

La única posibilidad
es un imposible;
Debo acostumbrarme a esta muerte.

Y si esa posibilidad no es tal
Por qué no me suicido
Es una pregunta reiterada;

Por días como de mil soles
Por danzas efervescentes
Por guitarreadas de lujo

Pero hoy no,
Ayer tampoco,
Nadie me quiso.

Nadie me abrazó con fuerzas
Nadie sintió mi pena
Nadie, solamente la indiferencia.

Y sin embargo soy yo
El que los comprende,
El que justifica sus descuidos.

Y sin embargo mañana
Cuando las papas pelen
Tendré lista, como siempre

Mi palabra mansa
Mi palabra consoladora
Mi palabra lágrima

Cómo tolerar destino tan cruel
Sin ser un dios o un semidios
Tolerarlo es simplemente, no optar aún, por la muerte.




Imágen obtenida de : http://www.diario7.com.ar/nota_completa.php?id=996

En otro mundo

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Qué extranjeras razones evitan el encuentro;
agonizan danzando incesantes
no asumen el lecho.

Intuyen el final inevitable
las danzas no consumadas angustian
distancian, abisman

Qué extranjeras razones
Angustian, distancian, abisman
A seres que en otro mundo se deglutirían mutuamente:

Las razones contra la antropofagia
Que son siempre extranjeras
Que no nos son propias

Los dictámenes de muerte
El epíteto cuñada impide las erecciones
El epíteto marido impide la vida

Y solo impiden la consumación;
en otro mundo mi amor, en otro mundo.

La calandria

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Miraba el parquecito del fondo de casa y de repente
Aparece ella, una cabecita seccionada por dos rayas negras
El pecho amarillo y el nerviosismo pintoresco de las aves

La calandria, la cantora, la mímesis aviar.
Y se fueron lejos mis especulaciones recientes
Porque comprendí que era espectador de un hecho singular

Me había visitado una calandria; no era un gorrión cotidiano
Ni una paloma también cotidiana
Era un regalo ornitológico que el mundo me entregaba

A mí, que ni una sola vez he reparado en las aves
Que si voy al parque sólo miro señoritas, y también a alguna señora.
Pensé largo rato y me dije:

La Calandria acaecida es una oportunidad; Jorge
Es una mujer desnuda
Es un niño que aprende
Es una comida preparada con dedicación para alguien querido

La Calandria, es el indicio de que estaremos muertos, aunque hoy estemos vivos.

El por qué de la quiniela

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Una esperanza, cualquiera sea, es suficiente
Es halito de vida
Oración, especulación financiera o promesa de amor

Vivimos por la esperanza
Morimos por su ausencia
Somos lo que la esperanza teje, o no somos

Cada mañana siembra el hombre justo
Un justo anhelo
El canalla siembra, igualmente esperanzado, su injusticia

Y el bueno y el malo
Equilibran la balanza
“pido que me perdonen por este día, los muertos de mi felicidad”; OH Enorme Silvio

El demonio tiene confianza
En su esperanza justa
Los santos confían en su bondad

Santo o demonio, son siempre denominaciones incorrectas; que le sirven al demonio*.




*Es decir, Demonio es aquél que mira a su sociedad y ve buenos y malos. Porque en realidad ve, convenientes e inconvenientes; respecto de su sola conveniencia, sin atender a la conveniencia del conjunto social, la cual limita nuestra propia conveniencia a la vez que la legitima.

El después de mi amor

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Después del amor
sos una hoja marchita
ni siquiera otoñal
sin embargo, mi necedad seminal
vuelve a tus lares.

En qué despojo mísero
convertido, muero.
Morir en tu vientre
es morir por varios días
es una muerte bastante completa.

Mujer abstracta
en la que acaricio
una piel sublime
en la que recreo la otra;
la ausente.

Tan disecada es tu presencia
después del amor
que intento remar unos versos
y solamente
estos paupérrimos alaridos surgen.

Que te quiero vivo, vivo te quiero

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Cuando muere un poeta
Se le apaga un rayo al sol
Cuando muere un poeta
Se anquilosan todos los discursos

Perdemos no solo una vida
Perdemos la capacidad de comprendernos
Los unos a los otros
Se anquilosan todos los discursos

Cuando es ejecutado un poeta
Ese que ahora es nuestro enemigo
Quiere rígido el discurso
Para que ya no haya hombres sino bueyes de tiro

Cuando muere un poeta
La pena vale lo que el universo
Cómo volver a conmoverse
A dónde ir a buscar nuestra risa

Es que nuestro mundo ya no huele a lo mismo
Cuando muere un poeta
Ya no se ven los mismos variopintos paisajes
Monocromático es nuestro mundo

Y un poeta no tiene, para su ser, receta alguna
Un poeta es barro que se concibe a sí mismo
La imposibilidad del barro, a priori.
A su muerte, solo barro incognoscible somos.


A García Lorca, en referencia a su insultante muerte, y a todos los que han muerto en manos de los imbéciles; de los poderosos o criminales, ya que son sinónimos

Amordazamiento

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Como una explosión atómica me aniquila esta realidad
Con mis maletas a medio hacer comunico un sueño
Y ellos me lo devuelven a la cara, convertido en pesadilla

Ellos, los más víctimas que nadie
Los esclavizados, los ausentes de todas las alegrías valiosas
A causa de aquellos, los asesino, los previsores, los guardianes del poder

Me aniquila esta realidad
Soy palabra que produce dolor
Y mi palabra inevitable, se clava aún en mí

Son tan pocos los amables
Tanta poca gente que me haga bien a diario
Tanta gente que me destroza porque me quiere

Qué ganas de convertirme en asesino
Qué ganas
Para despolarizar esta realidad que produce tanto dolor

Ayer un hombre husmeaba la basura buscando comida
Hoy mi familia decide ver Mirtha Legrand en la tele
Y no puedo evitar vincular ambas imágenes:

Antecedente, consecuente.


Por cada peso de más que yo tengo, hay alguien que no lo tiene.

Receta para un ser humano excelente y a punto:

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Imágen extraida de: http://dividiendoentrecero.blogspot.com/2009/06/tanta-gente-no-puede-estar-equivocada.html

Receta para un ser humano excelente y a punto:

Tómese el dolor y adminístreselo sin dosificar
El dolor es un bálsamo mágico que no indigesta
El cuerpo automáticamente se hace cargo de la porción de dolor que le es precisa
Eso sí, esta tarea puede llevar décadas (sea paciente, o péguese un tiro, ambas cosas nos vendrían bastante bien a todos)
Luego de contar con la porción de dolor exacto, el mismo organismo dispone la mente

La mente es algo que hay que encontrar, no se sabe muy bien si está en el culo o en la cabeza, si es un apéndice de los riñones o si está en la punta del dedo índice.
Pero no se preocupe, señor o señorita del no suicidio (si ha llegado hasta aquí esto es obvio, pero no está mal como gesto de cariño, el recordárselo), también es el cuerpo el que le va a decir a usted dónde lleva la mente; a sucedido, en ocasiones, que la mente se a extendido tanto que al nombrarla no se sabe si se está nombrando al cuerpo entero o a ella sola. No se asuste, si es su caso, ser mente de cuerpo entero es mucho mejor que llevar la mente en el meñique; aunque ahora que lo pienso, si fuese el caso, no perdería tiempo leyendo esta palabrería.
Bueno, ahora déjese llevar por esa sustancia espiritual, y no se confunda, sustancia espiritual no significa que estemos hablando aquí de esclavitudes o sacrificios, no, estamos hablando de libertad, de alas, de un adelgazamiento tan extremo que en adelante va a ser capaz de escabullirse por agujeros de llaves, por grietas en paredes. Va a ser tan libre que pasará inadvertido incluso ante su propia presencia.
Aquí convendría detenerse y aclarar: ser inadvertido es una elección prácticamente inhóspita, pero necesaria para dar con el objetivo que persigue esta receta. Si está aún en su deseo la inconfesable voracidad por el aplauso, la imperiosa necesidad de ser necesario, lo mismo a un perro que a un ser humano, deténgase y ocupe un parcito de décadas más en madurar su inevitable elección de ser efímero. Tenga en cuenta que aún tiene la posibilidad del tiro en la sien; esa elección, de tomarla, le será recompensada con nuestro olvido.
Bien, falta poco para culminar la receta. Ya está.

Insoportabilidad

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Dos heridas de amor en un mismo día
Son demasiado
Una de las heridas lleva una vida siéndolo
La otra, es amor que sufre por cuajar

La añeja es una mácula insalvable
Se la debemos al vaciamiento de cariño
Promulgado por regimenes fascistas
Al servicio de la industrialización y el comercio

Las almas nobles y sensibles no podemos ser interpretadas
Por la lógica del mercado.
Los poetas morimos de pena al mezquinar un centavo
Morimos de pena en el hambre ajeno y en el propio

La otra, pobre herida
Es distinta, es altiva, es amor que se expresa
Pero, dos heridas de amor en menos de veinticuatro horas
Es un exceso de sangre derramada

Es un suspiro continuo
Que sostiene una angustia plomiza
Es un pecho que duele de tan hondo
Es un hueco profundo

Hueco por donde huye la vida
Sueño pide así el alma acongojada
Porque el sueño cura
Lo que en la vigilia irrumpe

Muerte deseo a los que han podido mantener esa herida tantos años
Su muerte sería justa
Ya que no han de poder nunca superar la insalvable distancia:
Ellos ahí, el noble el sensible, aquí

Muerte, para que no tenga que dejar escapar mi vida
A través de esa herida necia
Cuando irrumpen con su contabilidad espiritual
Cuando se los ve bizcos de tanto mirar sus propias narices



Ser pobre no es delito; es un crimen cometido por los que no somos pobres.


Imagen extraída de:
http://commons.wikimedia.org/wiki/File:Graffiti_Rosario_-_Ser_pobre_no_es_delito.jpg

Alquimia imposibilitada, canción de amor

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Cómo transformarte
Por qué alquimia convertirte en disfrute
Dolor que paralizas el cuerpo
Idea de una idea

Nacés, dolor, de manos como linternas
Que alumbraron mi rostro
Que encendieron faroles
Los del 1800, los imprescindibles, los inaugurales

Esa voz que al nombrarme me crea
Esa caricia
Tu palabra, fundando mis oídos
Música que pude al fin escuchar

No hay elemento más noble
No sos materia prima sino obra de arte;
Un concierto de violines
Acompaña cada uno de tus gestos

Duele con gusto esta muerte
Inevitable
De esperarte a la salida de mi boca
Y ese viento huracanado que te arrastra

Lejos, pero no más allá del horizonte.
Y verte ahí tan a la vista, tan a las ganas
Desespera en mi alma su porción menos mezquina
¡Ay egoísta por qué prefiere prisiones, lo que llamás amor!


Imagen obtenida de: startheory.wordpress.com/.../the-bearded-truth/

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Qué infeliz qué infeliz, hoy no he podido comprar maíz
Qué tristeza qué barbarie, el dentista no pudo con mi caries
Calamidad es el mundo, mi niño no pronuncia mi nombre

Hediondos y minúsculos en sus vociferaciones ridículas
¿Quieren saber qué es infelicidad?
¿Quieren saber qué es sufrir?

Alcen sus ojos más allá de vuestras narices
Córtense las muñecas, desángrense buscando la muerte
Miren a los ojos del hermano y sean capaces de mantener la mirada

Arrastrarse en busca de un símbolo, de un talismán
Que justifique la propia existencia
Blasfemar de los dioses porque ni siquiera esa ficción conforta

Esa ficción donde pastan millones
Que se llama cultural
Rito de conformidad para almas poco profundas

Sufrir es nombrar lo amado nuevamente, instante a instante
Es dudar de la pena que significa vivir
Es habitar un mundo ayuno de significados

Es no sentir la propia piel, ni la ajena
Es esperar un abrazo que no llegará nunca
La dilatación de las horas, la agonía constante

Arriba las copas

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Las tinieblas de lo incierto se disipan
Una luz como de mil soles asoma
En compases de toda índole

Clausura eterna en mis noches pretéritas
Hoy posibilidad infinita, ansias de vida
Maldigo a nadie y soy todo gozo

A pocos deseo esta dicha mía
Pocos la merecen
Pocos nos hundimos en nuestro ocaso

Brindo por nosotros, los menos.
No por ser minoría brindo
Sino para reconocernos en el acierto

Por nosotros los cadáveres brindo
Qué digo cadáveres; digo fantasmas
Pues estamos de vuelta de la muerte

Sólo un consejo, tomado de otro sabio:
Procura morir y entonces
a tu salud beberemos.

Vindicación del agua

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He curado nuevamente mi herida
Cicatrizando a través de una angustia pesada como la sangre;
El agua es más liviana que la sangre

El agua que entibia los cuerpos de los tibios
Que se cuela por las grietas e irrumpe, calma;
Dando vida a difuntos.

No hay agua en mis venas
Hay sangre pesada, y probablemente en vano
Qué tiempo acomodaticio éste, que vindica el agua.

¿Dónde esconderé mi voz cuando truene?
A callar se ha llamado al mundo
Y es una realidad incómoda

Las iglesias y sus ornatos
Las profesiones y lo que no profesan
Los exámenes y sus víctimas, las voces.

Todo en su lugar
Abrir cráneos es tarea de forenses
¡OH! exultante máquina del orden

Plenitud del confort
Facturas saldadas en término
Alegrías de este presente de las voces marchitas

Libremercado

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La mano se extiende, a penas asoma sobre la superficie
Del agua que lo ha ingerido
Mar inevitable, tierra extinta

La mano asoma todo lo que puede solícito de auxilio
Cientos de embarcaciones la rozan
Son pocos los botes y son innumerables las manos

Que asoman con su lenguaje escaso, sin voz
Las manos en el agua tienen su historia
Se renuevan cada día

Los botes atestados del egoísmo de hombres y mujeres
Alimentan al océano de manos
Muchos son empujados, a diario.

Mi mano es una de tantas
Pero qué profundamente hiere mi ahogo
Entre tantos soy único, sin mí el mundo desaparece

Como desaparecerá el mundo
A partir de cualquiera de esas manos
¿Cómo evitar la locura mientras vamos muriendo,
mientras nos vamos ahogando?

De barro somos

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Somos barro que se concibe a sí mismo, la imposibilidad del barro, a priori. Ese ungüento de paja, agua, tierra y sol somos, rancheramente el cobijo, la razón, de un espíritu que necesitaba atestiguarse. El problema comienza, cuando negamos nuestra barrosidad.
La principal fuente de conocimiento es el desconocimiento, nuestra ignorancia consciente, y el conocimiento, todo él, una ficción: barro que se concibe a sí mismo. Pero mirá qué pícaro es el arte, quiero decir el espíritu que se manifiesta, el alma (conceptos vacuos que sin embargo comprendemos), es pícaro el arte digo, porque siendo un elemento del conocimiento, y éste una ficción, no obstante nos conecta con lo más auténtico de nosotros y del nosotros; el barro se concibe a sí mismo.
Pobre de nosotros, y del nosotros, cuando padecemos el poder de un sistema que se olvida que es barro, el poder de seres que viven creyendo en cosmovisiones más sutiles, en las que por supuesto ellos son los elegidos, y con suerte, elegidos también, los que son como ellos. Pobre de nosotros si practicamos la creencia sin respetar el misterio, si nos explicamos a nosotros cuando no podemos explicar al resto. Pobres, se me ocurre, porque entonces vivimos negando nuestra barrosidad, creyéndonos nuestras pícaras mentiras, gozando una vida a pedir de boca y maldiciéndola cuando no es ella misma.




Imagen extraida de http://www.foro3d.com/f27/nino-escultura-barro-refractario-yeray-37920.html

Éxtasis de un día cualquiera

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El amor es presa fácil cuando no se es cazador


De valles amarillos del Barreal en otoño
Estoy pintado al aparecérseme una ninfa
danza un soliloquio mezquino
Yo ansío vorazmente, pero no sé qué, en ella

Porque de repente me doy cuenta, que mis palabras
pueden ser las de cualquiera, que no poseo conjuro alguno
que valga su pena, que la aproxime a mis labios
que aproxime sus caderas danzando soliloquio mezquino…

sé qué en ella: el lenguaje de nuestros cuerpos ansío
que siga bailando esa danza de resucitaciones
que me conceda un par de compases
eso quiero en ella

Para no usurparle al mundo una esperanza danzarina
Para que no se apague en estantes inútiles
luz que brillas desde más allá de las razones
sostén del universo.





imágen de la ninfa extraida de: http://pueblomartir.wordpress.com/2009/05/16/la-ninfa-amuesha/

Yo les doy lo mio II

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Estoy dividido, sé cómo debe pensarse y sé que están equivocados: Están equivocados respecto a mí; no pertenezco a su pensamiento. Multitud de hombres y mujeres eclipsados en una ideología burguesa y conservadora, me juzgan. Ellos, los esperanzados en el alzheimer, los que ansían llegar a viejos y asistidos por esta enfermedad des- responsabilizarse por las oportunidades perdidas, oportunidades de hacer algo que le valga al mundo, en la vida.
Cómo escupirles el rostro para que se avergüencen del mal que prohíjan, si pasean con sus caras vomitadas por los manipuladores de turno; mi escupitajo no podría envilecerlos más. Porque no son concientes de la corrupción de sus almas.
Al levantarme cada mañana tengo que pasar lista uno por uno a mis pensamientos emancipadores, para que no me convenzan los predicadores de la muerte, lo esperanzados del alzheimer. Es imposible ser aceite en un agua tan sucia, la promesa de libertad en un mp4, el confort de los mercedes, el deber de esclavos.
Yo, el enfermo, el marginal, el inoportuno; no sé cómo no cargo con muertos aún en mi vida. Necesito de seres como yo, por favor comuníquense con migo al leer éstas líneas; pero sean cautos, no tengo ganas de tentar al asesino que me habita.

Molusco chusco

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¿Se puede amar a una babosa?
Esos animalitos tan insípidos
Tan lentos
Que dejan un rastro de angustiante baba

Son verdes y pringosos
Uno no se imagina besar algo de tal naturaleza
Además cómo abrazar a una babosa
Para lograrlo habría que abrazar, por lo menos, a todas las que habitan un jardín más o menos extenso.
Habría que llevarse al pecho un puñado de babosas

Prefiero disecarlas con sal
Así vomitan de una vez toda su baba
Una vez rociadas con sal pude uno olvidarse de las babosas de su jardín
Ya que no han de volver a molestarnos con su paso cansino y su humedad constante

Habla

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Qué puedo decir
ser violado es tantas cosa
me conmueve el relato de una adolescente
ha sido violada en su sexualidad

Ser violado es tantas cosas
un hombre no puede ser violado
en su sexo como hombre
tiene que serlo como mujer

Tiene que entregarle a su agresor
un orificio para el néctar

La violación es femenina
patrimonio de la femineidad
sin embargo la inocencia no tiene género
ser violado es tantas cosas

Es mantener pura una fe
a pesar de las circunstancias
que hostigan la creencia

Es comprometerse íntegro
con la esperanza más alta
y ser derrotado

Es un niño llorando de hambre,
un millonario que se precia de tal
en el lobby de un lujoso hotel.

El agresor embiste
contra ese cuerpo que se defiende
que lo rechaza, que no lo ama
¿cómo se puede amar al que se transforma en enemigo?

La otra mejilla es carne desgarrada
es una ilusión que sucumbe
es el impacto de lo inevitable
es una muerte para otra muerte.

No hay lágrimas que reconforten,
ser violado es tantas cosas
a diario.

Es una rutina inhóspita
y sin embargo habitada numerariamente
es la costumbre a que nos insta
la universalidad del yugo.

Ser violado es padecer
el poder del otro.

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Bell, Sir Charles "The Maniac"
.
.
.
.
Súplica de un excluido
/
/
Si de tanto buscarle
no llego a la meta
espero ser buen abono
para especies menos engreídas
/
Oscurecido desde muy joven
no conozco otra almohada
que este montón de palabras pesadas
debajo de mi nuca
/
Todo significa rotundamente
y es “nada nihilista” tan pronto
como es vida a borbotones;
de punta a punta me extiendo.
/
A mis amadas les debo el amor
sin ellas este perturbado carecería
de la más excelsa experiencia humana
ellas me han convencido de que quizá pertenezco a este género.
/
Si da risa verme asomado
a la ventana de mi propia celda
mirando cómo marchan de consuno
la humanidad y su cordura
/
Qué naturaleza terrible:
no hallo equivalentes
soy un desigual obligado
a enlistarse por rubro y oficio.
/
Qué Dios podrá justificarse
ante tanto remordimiento
qué imagen de mí
reflejan aquellas pupilas.

Clochard, paria, vagabundo, yo, cualquiera

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Un poco de amor
una caricia que peregrine mis mejillas
un poco de amor
que diga “te comprendo”
/
Algo como un colchón de hojas
como castillos de arena
cualquier cosa que no sea
este calcular, este medir.
/
¡No ven a caso cómo sangro!
cómo sufro sus insufrimientos
llevo anotado en mi cuerpo
la ceguera de ustedes
/
Un poco de amor
una sencilla muestra de que a pesar de todo
a pesar de no ser un billete firme al mes
soy otra cosa a la cual amar.
/
¿Demandaré algo tan terrible?
qué fastidio seré para esas vidas
que valga tanto repudio
/
Quizá ya no son hombres y mujeres
lo que entiendo por hombres y mujeres
quizá la metamorfosis alcanzó al mundo
deshizo aquella especie
/
La evolución, entonces, seguirá su curso
la máquina será cada vez más eficiente
y yo aquí parado por el resto de mi vida
con el rostro inentendible del que reclama lo que no se da.

yo, ella y la otra

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Este fluir inconstante
ser de a trazos
que apura la muerte
/
Este boquear por un más puro
oxígeno
este asfixiarse
/
Peldaño a peldaño
de una escalera
a ninguna parte
/
Derrotero, angustias
y una felicidad pobre,
de conciencia pobre
/
Escribo para no extenuarme
para no extinguirme
para justificar mi presencia
/
Para atisbar la clave
de mi presente vario
inexacto, pero ya demasiado llevo escrito
/
¡Ay estatismo de la sangre!
¡ay tejidos en descomposición!
si por lo menos fueses vida
/
Te tomaría de la mano
en cualquier instante
de duda mortal
/
De vacío apócrifo
de siempre metáfora
de trampa evolutiva
/
Giro y giro en torno a mí,
mañana extenderé mis escamas
sobre ella; y la otra, al asecho siempre.

Raptos

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Y entonces llegan ellos
con sus problemáticas liliputienses
de casamientos y ágapes
de valses mal bailados
de cortinas por estrenar
/
Aparecen e inundan el universo
ya no se puede pensar
más que en el costo de los pañales
en la lista de compras del mes…
Vomito sobre ellos
/
manchando lo sucio de sus costumbres
alborotando sus discursos diminutos
con vocecitas pequeñas, pequeñitas
de consecuencias catastróficas
pues son millones.
/
Ay me pregunto…
por qué tanto amor me habita
que no puedo soltar lo amado un instante.
De este inmenso cariño resultan
mis suicidios periódicos.

Ambrosía

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¡Alguien que me nombre!
Distantes porque ser sincero
Porque ser traslúcido
Porque intentar conocer a fondo
/
Una conciencia limpia
A fuerza de tanta basura expulsada
Los aleja
¡Alguien que me nombre!
/
Pensaba que desenajenarse era algo menos solitario
Algo que abrazara más, no menos
¿Y ahora? ¿Desando el camino?
Necesito abrazos y son imposibles
/
Y los pido a gritos
Y los pido a vómitos
Y los pido mal
Qué sería de mí si no los pidiera.
/
Cómo sería mi soledad sin gritos
Una soledad de muerte
Por eso vocifero
Con las entrañas
/
Nací manco
Y me construí un puñado de manos
Nací terco
Y ahora lo sé
/
Miro alrededor, a los que ya no me nombran
Y pensar que por ellos mis manos y mi despertar
Se han quedado al margen de las cosas importantes
Se han disuelto en ese panel de abejas.
/
Todas igualitas
Pequeñas y amarillas
Rayas negras
Belleza de uniforme
/
Creo que menos abrazos me esperan

Oquedad

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----Este hueco no se llena con nada, intenté con alfajores, con mandarinas, me comí unos higos en almíbar, cociné unos huevos y los mezclé con el arroz del medio día. También intenté comerme algunas novias y amparadas por la ley contra la antropofagia evitaron ser comidas. Los cigarros tuvieron buen efecto durante un sólo mes, luego seguí comiéndomelos pero ya no solucionaron el problema.
----Es un agujero terrible, la diferencia de presión entre el afuera y el adentro prohíja un viento constante y por eso necesito taparlo; el viento despeina, me torna desprolijo, voltea los estantes en que acomodo mis libros, se lleva puesto autos y casas, es un huracán a veces, esas veces en que, vaya a saber uno por qué, la diferencia de presión es abismal. Claro que mi psiquiatra sabe el por qué de ese hueco, y yo he aprendido de él a nombrar ese por qué, pero nombrarlo es infinitamente distinto a padecerlo, a ser una bisagra entre el mundo tal cual lo entienden otros y esta interioridad cóncava.
----La naturaleza, escuhé, odia los gradientes, por suerte aprendí a no odiarme, pero soy un gradiente. Muchas veces antes pensé en ponerle fin a esta forma inhóspita de la biología. Pensé en tapar el hueco con la inexistencia, pero algo me persuadió de no hacerlo, y creo que fue el hueco mismo. Aprendí a escribir, aprendí a cantar, aprendí, en definitiva a manifestarme con la fuerza de ese repecho.
----Algo evita, sin embargo, que deje de procurar deshacerme del hueco, y ese algo es una irresponsable vergüenza, una inhibición mezquina que me constituyó desde pequeño. Me enseñaron que el mundo no tolera los huracanes, no tolera las catástrofes en general. Aprendí desde chico que los hombres y mujeres asisten a oficinas equivalentes, a horarios equivalentes, con sueldos proporcionales a las horas dedicadas; horas que son todas las posibles, porque una sola hora sin dedicación genera huracanes o vientos menores igualmente inapropiados; y cuando en alguna esquina de la ciudad un payaso iluminaba los rostros de los niños con payasadas, era sólo eso, payasadas, contorciones pintorescas, la exótica expresión de un paria, que pobre, no habría tenido la posibilidad grandiosa de encontrar una oficina que lo contrate. Ese valor aprendí a darle a la maravillosa existencia de los payasos, y hoy que considero que esas personas vivifican el mundo, cargo aún con significados inconscientes y a contramano que me impiden ser justamente un payaso en una esquina cualquiera.

¿Pero quién me dijo que no soy un payaso en una esquina cualquiera? Esa es la irresponsable vergüenza.

Identidad

Registrado en Safe Creative Estoy triste y hoy el amor
es un pedazo de papel imaginado
recorriendo basurales,
una cintura, la única, a mis quince años y a mis manos
/
Hoy el amor es desesperanza,
y es que no conservo esos bríos
ya no miro con ganas absolutas,
sé que después vendrá otra, y otra
/
O ninguna
era ella y no otras.
La veo con sus críos, gastada
de tan esposa, la veo poco.
/
Primeras veces es todo lo que busco
inaugurales aconteceres, expectativa
palabras nuevas, caricias nuevas
el resto es el oficio de la monotonía.
/
Estoy triste, ¿será por eso?
¿que mi amada no existe, tristeza?
compañera, muerte y camino.
Qué sería de mi orgullo de poeta sin ti.
/
Cuántas cosas pudiera no decir
cuántos sentimientos no hubieran cuajado
en palabras, en lágrimas
en abrazos, en caricias.
/
Mira qué cosas; no imagino
mi identidad sin tu presencia
¡soy poeta qué carajo!
y todo me lo dictas.
/
Primeras veces es todo lo que busco
inaugurales aconteceres, expectativa
palabras nuevas, caricias nuevas
el resto es el oficio de la monotonía.

En honor a "nana de la cebolla"

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No sepas lo que pasa ni lo que ocurre.
Ríete niño, de risa noble.
Afuera misiles invaden el cielo.
Ríete niño eso no te incumbe
/
Aunque los trajes apretados y
los culos fruncidos de los sacerdotes,
aunque el enamorado reniegue del desamor;
Ríete niño tu risa es noble
/
Porque mientras ríes yo puedo aprender
de tu risa paloma
de tu risa encanto
Ríete niño y encanta el bosque.
/
No te des cuenta de que afuera de tu cuna
se cae el mundo
que no cae, porque tu risa lo apuntala.
Ríete niño y encanta el bosque.
/
La luna nueva, creo sinceramente
aparece al llamado de tu esperanza.
No sepas nunca qué es esperanza
ríete niño de risa noble.
/
Y si de tanto desearlo sucede
que tu risa no cesa; la tierra
floreciendo diluirá esta muerte constante :
un mundo que ignora tu risa, niño.



Me lo dictaba Serrat, al cantar “nana de la cebolla”. Espero haber sido un buen escriba.
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Sangre de tu sangre

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Imagen obtenida de : http://angelacano.espacioblog.com/


Son xenófobos y odian a más gente de lo que imaginan
Le tienen miedo a la muerte y lo ocultan en el maltrato cotidiano a sus iguales
Desesperación hay en sus discursos, mientras ríen con sus amigos y presumen
sobre quién es más capaz de ponerle los puntos sobre las ies a los cuida coches
Le temen a la abundancia, aunque no dejan de procurarla, le temen a la pobreza y en esto consiste su xenofobia
Todo cuanto no son ellos conspira en su contra, se sienten el ojete del mundo penetrado por toda poronga
Pero lo más terrible es comprender que no son ellos los responsables, de su hediondo pensamiento, de sus hediondos sentimientos.
Deben cada una de sus nauseabundas acciones a la herencia, recibida de una sociedad hipnotizada
Aprendieron de los "amigos", de los gobiernos, y de la puta suerte que siempre les fue propicia.
Qué terrible es ser sangre de sangre podrida
¡Qué dolor tanto recurso desperdiciado!
¡Qué dolor querer todavía rescatar algo!

Donde más duele

Registrado en Safe Creative “Nos siguen pegando abajo” Charly Garcia
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Me siguen pegando abajo
Me quieren abotonar el uniforme
Desde lejanos siglos hostigan mi naturaleza vegetal
Mi costumbre arbórea de enraizarme
Dejando a mi espíritu lo peregrino.
/
Me señalan con índices impúdicos e impecables,
los predicadores de la muerte
Se meten hasta en mi pensamiento,
me lo quieren expropiar
sueñan con razones esos irracionales.
/
Sueñan con sentimientos esos hielos eternos
se les empacha el alma con emociones Tinellezcas
Cobran al contado de mi sangre
Y esta veta no la provocan ellos
Los ha parido un siglo síntesis de muchos (encima no son ellos los culpables)
/
Qué ganas de destrozarles a mordiscones sus retorcidas verdades
Qué maravilloso sería cobrarme también de su sangre
Y no es venganza, sino la lucha sobre el tablero de las piezas en juego
Un tablero curioso: bidimensional
En donde yo lucho con estrategias de lágrimas y ellos a puro cálculo
/
¿En qué recodo de sus vivencias se les perdió el mundo?
¿Qué los hizo ciegos? ¿Qué les obnubiló el instinto?
/
Mañana a las ocho, saldrán de sus casas con el uniforme del trabajo
Luego portarán el uniforme del club
Y a lo mejor compongan alguna melodía igual de uniformada
Se confunden con nosotros esos calculadores
/

Descelebración a la monotonía

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Te necesito lejos
para que pueda verte.
A la distancia del tiempo.
/
Como la primavera enamora a lo verde
de tanto en tanto
procuro tu presencia
/
Para perderme en cada grieta de tus labios
sé, por favor, una ausente.
/
Para conservar la calidez y el olor de tu cuerpo
no me visites con urgencia.

A ella

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Justo cuando empezaba a quererte, los Titanes surgen de las entrañas de Hades y te hacen danzar con la muerte.
Viva te quiero, viva.

Canción que acuna

Registrado en Safe Creative E A SiM E5
Ella pinta simple la razón del día
E Aadd9 A
Ella busca dentro de mi anatomía
C#m7 B D#7 G#m
Y siempre me encuentra Con el alma inquieta
A E B7 E
Y abre toda poesía Y me regala una flor

E A E A
Un rayo de luna Una mano blanca
C#m B D# G#m
Que me agarra fuerte Y del barro me saca
A E B7 E
Y me limpia con la magia Que desprende de su voz

C#m F#
La canción es amor, Es desencuentro,
D#
es desgarro Y desenfreno
G#m E
De la más pura pasión
C#m F#
Humedad de los ojos Más sinceros
D# G#m
Fuerte nudo en el pecho Del que da su corazón
A E F#m E
Laralalarira lararaira

E A E A
Es la melodía Que en mi mente vuela
C#m B D# G#m
Cuando estoy perdido Cuando no me encuentro
A E A E
Me devuelve a la tierra Acunándome

E A
Y cuando me abraza Mueve mis sentidos
E A
Y mi sangre hierve En mi cuerpo encendido
C#m B D# G#m
Y me siento libre Naciendo de nuevo
A E F#m E
Y tomando mi camino Con más fuerzas que ayer

El silencio de los inocentes

Registrado en Safe Creative Los inocentes, los corderos, los alienados
Son las víctimas
Y nosotros, los esclarecidos, sus victimarios

El campo de cultivo de esos frutos
Es abonado con el miedo y el engaño
Nosotros, los esclarecidos, lo abonamos

Arte suprema la de alimentar esas reses
Hasta el punto justo en que su peso
Las evidencia maduras.

Mantente alerta, nadie sabe quién es segador
Quién es lo sembrado
La hoz se agita sobre la cabeza de algunos, empuñada por otros tantos.

abundancias y anemia

Registrado en Safe Creative Estoy parado en medio de la incertidumbre, de nuevo. Otra vez parece imposible que pueda iluminar mis propios pasos en la noche del azar del mundo; no encuentro otro remedio que el de quedarme quieto, en silencio. Cualquier dirección es la misma, no se ajustan las formas, no hay colores; sólo el negro manto de una nocturnidad sin luna.
Y esa inquietud que nace en mis entrañas me pide algo distinto, esta ansiedad necesita de arco iris y de vuelos elevados. Y al no poder dárselos sucede como una dilatación del tiempo, parece que nunca llega la claridad del alba. Y sin embargo recuerdo que la semana pasada esas luces se sucedían día tras día, noche tras noche. Pero es un recuerdo mesquino porque no importa la clave que enciende esos destellos.
De nuevo estoy aquí, escribiéndome para inscribirme en el discurso que me explique la nausea de mis horas subterráneas, con la esperanza de que tal vez en este espejo de letras, halle algún sortilegio que corrompa las barreras de mi inconsciente, y me devuelva la combinación maestra de la bóveda en que se alojan mis ganas de vivir.
Como aquel mago tribal del relato de Borges, cuento con pocos instantes de luz para descifrar el enigma, y es desesperante atisbar la solución en el instante en que la luz cesa, porque en la obscuridad el enigma reconfigura sus formas. La condena insolente a la que he sido remitido es la misma que la de cualquier paria, en el cruzar de nuestras miradas adivinamos nuestra misma suerte. El que duerme en una esquina de la ciudad, en un banco de plaza, el que ha sido sepultado en un manicomio, todos somos el mismo hombre con la misma condena.
Ahora, en este preciso instante comienzo a entender algunas cosas, el oscuro azar del mundo es el enigma y cada uno de nosotros ocupa azarosamente su sitio, pero no hay sitio, ésta palabra es sólo una comodidad literaria. La luz que imploro es el ejercicio de algún orden que disuelva el azar, es una ficción. Y la realidad, la solución del enigma, son estas ganas de morir o de escribir que me han dado.

Pan de cada día

Registrado en Safe Creative ¿No les parece raro que la denuncia sobre la tutela del estado nacional del libre mercado como algo que no debe ser, venga de parte de personas exitosas en lo comercial? Personas que tienen en común ciertos dichos, por ejemplo “todos tenemos un muerto en el placar”, mensajes que deben interpretarse como: todo vale para el triunfo económico, incluso esos muertos de sus placares.
Esto dicho de parte de uno que necesita salir de ese closet donde lo ha metido la vida y su propia historia. ¿Sólo debo aspirar a las migajas o al suicidio? Ya que no detento una salud eficaz para vérmelas con la gran selva. Cómo pelear contra el darwinismo y su justa ley de la supervivencia del más apto. Cómo pelear, yo que carezco de garras, de sed de sangre, yo que carezco de la posibilidad de aspirar a ciertas cumbres.


Uno del montón.

Previsiones inútiles

Registrado en Safe Creative Hemos de asistir, todavía, al funeral de los vivos
Aunque esta afirmación niegue la inminencia de cualquier muerte
Nuestra propia muerte
-
Andaremos los rincones de esta casa con ojos incrédulos
Aunque el acontecer no dependa de nuestras convicciones
Nuestra propia muerte
-
De por vida seremos deudos de la inocencia que habremos perdido
O más inocentes que entonces, encenderemos velas a lo inexplicable
Nuestra propia muerte
-
Sentimiento éste, el de no concebir lengua que refleje siquiera la pregunta
Aunque la respuesta es de suyo inevitable
Nuestra propia muerte
-
Notaremos que no hace falta lo pútrido de nuestra carne
Pues en las renuncias y en los otros, también se muere
Nuestra propia muerte
-
Y cuando todo esto pase, habremos dejado de ser jóvenes.

Deidades

Registrado en Safe Creative Te siento en mí
angustia prestada
ajena a mis ganas y señora
por este instante
-
Te resumes en mi pecho
transitas por mis venas
y misteriosamente
debo sentirme otro:
-
El que ríe, el que llora
el que sueña que canta
el que por alquimia
te convierte en versos
-
Amanerada angustia.
Mas de qué género es tu amaneramiento;
no entiendo cómo es posible soportarte
sin ser un Dios o un semidiós
-
Qué sospechosas fuerzas
Cuál su origen
¿Mi acreedor es un ángel o un demonio?
angustia errante.

Muerte amante

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Dolores injustificados

Registrado en Safe Creative Me duele cada uno de ustedes
en lo más hondo de mi ego;
me duele el quiosquero oculto
mañana y tarde entre miles
de diarios y revistas,
la telefonista agotada de años
de mediar lo importante, lo urgente.
-
Me duele el electricista que sólo imagina
la utilidad de esas lámparas que acaba de instalar,
la infértil labor de un cajero de banco
que testimonia el poder objetivado en billetes.
Agobiado estoy de ver aquél colectivero
que comienza la jornada urgido de que termine.
-
Tropiezo con ustedes por do quier
y es un tropezón del alma,
es un venir de la angustia
es un quedarse

A alguien, también, le doleré yo

Otra parte de elisir d`amore con Anna Netrebko

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Muerte lenta

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¡Ay este pecho acrecentado de pasión!
En un heraclíteo río quién pudiera contenerla
para que no desborde, a veces, para que no la sequía otras tantas.
-
Tan voluble como una pluma al viento
es el ánimo que me habita, su rigor
el de esa mujer de Rigoletto
-
Es ancho y vasto cuando quiere
es un salitral también.
Cómo lograr encauzarlo:
-
No sé por qué rincón
se le ocurrirá fluir hoy día.
A la espera de un capricho transcurro.
-
Atento a lo que urge, porque por ahí viene,
el sonido estruendoso de su cota máxima.
Sin embargo no son urgentes las mismas cosas.
-
Ahora me es necesario proyectarme en verso
esta mañana era el estudio exhaustivo
enseguida será vaya a saber qué cosa, sólo espero que no aparezca ella:
-
La sequía abrupta, el salitral insoportable
que reseca labios y manos
que consume toda vida, nada puede nacer en ella.
-
Que no venga, con su manto blanco, inmaculado
de ideas, de acciones, de amores.
Que nunca más tenga que resignarme a que pase
-
Que nunca más deba soportar al tiempo
su tiempo seco, su inmenso tiempo ...
Porque cuando llega, a dónde huir:
-
No se puede escapar de esa idea
La idea madre, la que dicta qué somos y cuánto valemos,
qué es y cuánto vale el universo.
-
Somos la idea que de nosotros tenemos:
quién pudiera tener millones de vidas
para suicidarse las veces que resulte coherente.
-
Pero en vez de el suicidio ensayo otras muertes,
quizá más terribles, las muertes del aburrimiento.
La conciencia exacta de que existe un mundo sin significados.
-
Y no hay peor suicida que el que rejuvenece en cada intento.
Más lleno de vida, más intenso en la lucha, debe perecer.
Cada muerte es una muerte más profunda.
-
Caigo desde púlpitos más altos
cada vez que supero esas instancias redentoras.
Y el arma mortal va madurando su concreción
-
El arma definitiva comienza a crecer en las cercanías
En mi mesa de luz aparece un cuchillo
Con la excusa de la inseguridad me he comprado un revolver

Yo les doy lo mío

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Sólo existe un gobernante, Dios, y sus ministros le sostienen la hegemonía. No a cambio de nada, pues ese Dios son ellos mismos justificando sus ansias de poder y su miedo a la vida. Muerte al rey.

Barcaruola, Elisir d`amore, 2005 (Gaetano Donizetti)

Registrado en Safe Creative Amo a esta mujer. Es increíblemente hermosa y canta como una ninfa: Anna Netrebko

Pensamientos

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El compromiso con el conocimiento no se ajusta a una vida a expensas de las emociones. Como si dijéramos; Newton tuvo un buen día en el momento en que “La manzana” golpeó su cabeza.
Es tan variable nuestro ánimo y depende tanto de él lo que seamos capaces de racionalizar, que hasta parece imposible que uno pueda seguir cualquier empresa intelectual, de un modo serio y comprometido. Porque tal compromiso se toma sus tiempos y se da de a saltos.
Los energizantes, los antidepresivos, los orgasmos en volquete, el amor que esclaviza[1], son todos instrumentos de represalia contra las emociones desestructurantes. Los consumimos para que un pensamiento racional sea posible, con continuidad, en nosotros. Quizá sea esta una manera industrializada de producción de intelectuales. Quizá esto le corresponde a nuestro tiempo. El pensamiento racional como producto a comercializar, con sus estándares y sus normativas que apuntan a una ininterrumpida elaboración de tales productos.
Es posible que halla organismos que soporten esta forma del intelectualismo de nuestro tiempo, de hecho los hay porque si no el modo en que operan las universidades, por ejemplo, sería en detrimento de la cantidad de egresados y de la oferta educativa, cosa que parece no suceder.

[1] Me pareció que la frase “el amor que esclaviza” queriendo indicar que es también un instrumento para administrar las emociones, requería cierta explicación: vea, frente al amor, a los diálogos del amor, a las caricias del amor, siempre me he sentido como sosegado, y las postrimerías del amor se corresponden con una depresión de la violencia de las emociones iniciales a ese acto de amor. Para tener por cierto que esto volverá a suceder y que además adquirirá cierta frecuencia, necesitamos esclavizar a nuestra pareja, elaborando una serie de reglas que aseguren nuestra posesión sobre ella. Nuestra pareja adquiere condición de objeto medicinal. A esto me refería con el amor esclavizante, otra consecuencia del industrialismo.

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Y si mi modo de abordarte fuese tierno
¿Me llevarías al bajo fondo de tus concavidades por la autopista de tus piernas?

Si no fuese repugnante para vos mi presencia
¿Me comerías con boquita de pescado todo lo que en mí se enhiesta?

Camino a tu morada se enfrentan dos tiendas: Una florería y un sex-shop.
Me pregunto si te apetecerá alguna flor

¡Qué mágico es el amor y qué simple!

Confesiones de otoño

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Anna Netrebko, una belleza de mujer.


En otro orden de cosas:

Escribir sobre realidades objetivas es una tarea compleja porque tal objetividad no existe, o existe y es inabordable o existe y yo no la puedo abordar. El hecho concreto es que a lo largo de cualquiera de mis discursos, el objeto del texto se transforma caóticamente, pasando por tenues desviaciones hasta llegar a ser antagónico al objeto primero y aún hasta perder el interés que para mí tenía. Una esperanza de hace algunos años, es la de que al encaminarme en una carrera como es el caso de Filosofía, es decir al concluir esta carrera, sea portador de unos principios tan sólidos que hagan que la escritura sea posible.
¿Por qué escribir sobre la realidad? Porque no me interesa el desarrollo literario en otro ámbito que no sea el de la realidad que vivo, porque aún metafórica o alegóricamente mis escritos siempre se están refiriendo a mis vivencias. Porque siento que lo único importante es mi vida, y no puedo distraerme un minuto de ella so pena de perder cualquier oportunidad para hacerla más digna, más real.
Porque mi vida no es real, nuestra vida es irreal, vivimos socialmente contaminados por un deber ser irreal, tan irreal como el pretendido hecho comercial de que un celular mejora o dignifica nuestras vidas, o la creencia en el sacrificio para merecer la vida como propone el cristianismo; moral de esclavos que muy bien le viene a los señores capitalistas (los neo monarcas, los elegidos del dios sol) en busca de mano de obra obediente.
Entonces, es una tarea que me impongo, la de no ceder ante esta irrealidad y mantenerme siempre atento a las anestesias ideológicas que intenten imponerme. Pero hay un motivo más sincero para esta decisión de vida, y es que jamás he podido admitir que se le impongan direcciones a mi vida. Desde muy chico vengo sintiendo cierto deseo no explícito de ser, que con el paso de los años va configurándose a través de mis búsquedas y mis luchas. Ante un abanico de posibilidades, siempre escojo en la misma dirección, y las veces en que escogí mal lo supe desde el primer momento por un malestar de angustia muy intenso, debiendo desandar la elección.
Este determinismo ontológico que me configura tiene la siguiente forma: como primera premisa la tranquilidad ante todo acontecer, los pilares más drásticos del acontecer son los que atacan al “yo”; la muerte y el sufrimiento. Entonces, inmediatamente a continuación de aquella primera premisa, aparece la necesidad de incorporar la propia muerte y el sufrimiento a mi vida conciente como hechos irrevocables. Gran parte de mis escritos han sido producto de esta tarea de asumir la muerte y el sufrimiento.
Una vez alcanzada esta meta; mantener la tranquilidad ante la muerte y el sufrimiento inevitables, la vida se simplifica muchísimo. A partir de aquí aparece la posibilidad de asociarles valor a actividades tan simples como las de contemplar un paisaje o tararear alguna melodía. Porque sabemos que por más que el discurso mediático nos amenace con plazos a cumplir, con el deber ser que asoma en los horizontes nebulosos de las ventas de autos o celulares, nada podrán hacer para impedir que nuestros propios plazos se cumplan. Porque, en definitiva, esa verborragia mediática se aprovecha de nuestros miedos, para construirnos un universo evasivo, irreal, y así la prédica de los países hiper-productores, que acumulan capital para seguir invirtiendo en nuevas empresas que generen manos de obra, que a su vez generen mayores ganancias, como la propaganda que nos vende aparatos para lucir más jóvenes, cremas antiarrugas, vehículos último modelo, son todos modos de evadir la realidad última de nuestra especie biológica, la muerte y el sufrimiento. El que asume su muerte sabe lo poco que necesita en la vida para subsistir, para realizarse como ser humano.

Un pequeño ensayo

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Yo amo a quien se avergüenza cuando el dado, al caer, le da suerte, y entonces se pregunta: ¿acaso soy yo un jugador que hace trampas? - pues quiere perecer.

Friedrich Nietzsche, “Así habló Zaratustra”


Es un jugador el que se pregunta por la propia trampa, no el sujeto moderno. Ya no hay aquí una identidad ontológica, sino simplemente un juego en el que se compromete firmemente el personaje (el jugador).
Pero es un ser de carne y hueso el que se compromete, a la vez que se presenta a sí mismo como un personaje, entonces: ¿se trata de un personaje o de un hombre de carne y hueso? Respuesta: se trata de las dos cosas a la vez.
Esta lógica contradictoria es la que ha sido inaugurada a la conciencia por Immanuel Kant. Pero a esta lógica de la contradicción, el hombre, en su historia, la ha ejercido permanentemente; o ya se hubiese extinguido porque no hubiera tolerado un minuto la existencia en un mundo coherente.
Al virar nuestras conciencias hacia el norte de nuestras posibilidades, Kant inaugura la primera contradicción explícita de esta lógica. Para la lógica aristotélica no podía ser posible que el mismo ente diera una respuesta sobre sí mismo, es con el kantismo que esto va a ser posible. La lógica clásica que se funda en los tres principios, a saber: identidad, tercero excluido, no contradicción; no puede admitir una proposición primera que no está asegurada por alguna autoridad externa al sujeto. Esta autoridad en Aristóteles era la del sabio en contacto con los dioses, o quizá la del sabio como alguien distinto del ser humano común y corriente, casi como un dios, exento de intereses, de apetitos, de falibilidad. Por lo tanto el hombre era igual a sí mismo y el conocimiento, que califica de no hombre a quien lo posee, no era patrimonio del hombre. Éste se limitaba a utilizar el conocimiento del sabio para deducir verdades formales.
Immanuel Kant nos descubre la posibilidad de ser hombres del conocimiento y no simples deducidores. Al establecer que el conocimiento humano tiene forma humana, en relación a la estructura de nuestra capacidad cognoscitiva, Kant pone al hombre como artífice y manipulador del conocimiento que consiste en reglas o modos de proceder, de cara al noúmeno.
Volviendo a la frase de Nietzsche, puede decirse que personaje y hombre de carne y hueso se hallan habitando mundos distintos a un mismo tiempo; en esto consiste la contradicción. Cómo es esto posible ya lo elucidamos en los párrafos precedentes; cambiando la estructura lógica, cambiando sus principios. Pero además, y esta es una segunda contradicción, hombre y personaje cohabitan un mismo mundo. Expliquemos: Frente al juego no nos va la vida, no nos jugamos la vida, el hombre está seguro y como refugiado en el personaje, pero al caer a cuenta de que personaje y hombre son uno, el hombre-personaje compromete su vida en el juego a sabiendas de que se trata de un juego. Esto último; saberse partícipe de un juego, es el logro del kantismo, es el juego de las reglas, ya no caben más penas para el jugador que las del derecho consuetudinario, o lo que es lo mismo, las reglas que hemos convenido en construir de cara al noúmeno. Convenir aquí parece seguir emparentado con la antigua lógica, pero es un convenio de hecho, las luchas de clases o facciones sociales dan lugar a tal estado de cosas.
En su magnífica frase Nietzsche además nos dice algo importantísimo, el hombre sospecha hasta de sí mismo porque no le interesa sospechar, porque quiere perecer, para que surja el superhombre. Sigue estando presente aquí la lógica de la contradicción. El superhombre no es el sabio de Aristóteles, es el hombre-personaje. El falible, el corrupto, pero al que su fortaleza moral le viene de esta conciencia de ser falible, corrupto, violento, pero también apacible, bondadoso y justo, eventualmente. Y sobre todo es superhombre porque asume su condición de habitante de una estrella más del infinito universo, o budín, o galleta. Aquí nos la pasamos jugando.

Mi derrotero

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Hay una lista de las mujeres de las que alguna vez me he enamorado: Suman diecisiete. De esa larga lista sólo cuatro de ellas han correspondido, aunque más no sea una noche, a mi amor: La vida es injusta.

Victor Jara

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Me niega la vida su disimulo de mí

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Alguien que le diga que se equivoca,
al rechazar mi presencia.
Porque me niega la vida su disimulo de mí.
1
Alguien que la convenza de tardes pretéritas,
en que fui feliz por su sonrisa.
Tardes en que yo la hacía reír.
1
Alguien, que le lleve mi oración hasta su pedestal inocente
virgen de virginidad
santa de mis demonios.
1
Que le diga que estoy curando
de mis contramanos, y contrasentidos
que ahora puedo hablarle desde mí.
1
Porque sin ese alguien tendré que entender
que la vida es injusta
que se puede herir a quien se desea.
1
Porque si no, me quedará sólo pensar
que cual un puercoespín, mis púas lucen
mientras no se incrustan en manos propias.
1
Si el amor es fugaz
como una brisa, que apenas nos roza desaparece,
mi error consiste en resguardarme del viento.

Lorena Astudillo Salamanqueando pa mi

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Colibrí

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Un colibrí me visita todas las mañanas
es decir, visita el jardín de mi casa.
Con su batir de alas y su verde-azulado lomo,
este pájaro diminuto me representa.

Ensimismado en las flores

preocupado por extraer su alimento
no sabe del paisaje, no sabe de belleza alguna.
Como yo esa ave se indigesta de sí misma.

¿Por qué bate sus alas tan rápidamente (50 veces por segundo) el colibrí?
Para mantenerse en el aire quieto y así poder
consumir la enorme cantidad de néctar,
que su cuerpo requiere ante tal esfuerzo.

Que íntimos somos los colibríes y yo.
Que tremenda naturaleza la nuestra.
¿El que pasa por el jardín en este momento
se preguntará también por su absurdo existir?

Zamba del Laurel. Claudia Piran

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Intérprete: Claudia Piran

Compositor: Cuchi Leguizamon y Castilla

Impostura

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Erotismo desmedido y a contra mano
Desprolija intuición que evoca vómitos
El amor está allí donde no está,
Donde el rechazo conmueve

Brillan más esas luces distantes
Que los cuerpos próximos.
Aquellas son el material del arte
Estos, apenas una monotonía de horarios y palabras.

En la fugacidad de una mirada cómplice
Se recrea la historia del hombre
Al desear lo impropio.

Muerte y rechazo son los límites
Que intentamos franquear
Rumiando palabras, cantando emocionados…

Saber perdida la batalla de ante mano, es tener esperanza.

Modalidades

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Me niego rotundamente a ser un escritor de método, de estilo. Por eso blasfemo al llamarme escritor. La conjugación de mis palabras intenta reflejar un compromiso con la nausea existencial, con la vivificación de lo pútrido. No quiero escribir encolumnado, no quiero publicar mis aberraciones en cadena. Escribo porque no sé otra forma de humanidad, porque descreo del mecanicismo apícola que alimenta a las empresas, a las industrias; a los productores de nuestras obesidades y también de nuestras desnutriciones. Tampoco imagino un mundo alternativo, no me evado cuando compongo mis poemas o mis narraciones. Escribo porque soy víctima de una constante tormenta de emociones, lo mismo que el violador o el altruista. Porque soy responsable de inescrupulosos abusos y de magníficas obscenidades.
Mantengo una distancia prudente con lo sistemático y quiero ser gobierno de ese sistema, aunque mi falta de método descomponga mis intentos revolucionarios. Qué se yo de la prudencia, de la agonía depresiva de los excesos de eticidad, por qué ha de extrañarme que el león hinque su diente sobre el débil. Y sin embargo cuántas veces he mirado de reojo a los bebedores de sangre, a los comedores de cuerpos, a los caníbales piadosos y caritativos, intentando hallar un salvoconducto para mi sufrimiento. Pero rápidamente desbarato esa ira acudiendo a otro salvoconducto, que me devuelve el alma al cuerpo y la arraiga a mi carne, de donde nuca debió salir imaginada.

Otoño

Registrado en Safe Creative

OTOÑO 1

Hojas en colchón
Sobre un suelo en reposo,
Occisos frutos
A maquinarse en conservas,
El lagar se despachó hasta el último
Racimo.

Calles agotadas de mis pasos
De nuevo pintan
Cotidianas, anuales.
Y es un cauce viejo
Y es el mismo.
Los enérgicos días de Enero
Se han ido desgastando
Entre fiacas y siestas.

Secas caen
Del árbol de la vida
Para morir al tun-tun
Esperanzas infinitas.

Otoño 2

En un parque
Contiguo al "mío"
El ocre manto
se disipa...
Al paso del peregrino.

Vitorean
Con su grito seco
Al caminante
Que no evita
Tal ferviente multitud.

Los que transitamos la hojarasca
Sabemos su clamor:
Erigido,
Homenaje
A la vida.

Si los muertos
Que aún caminan
De la casa al trabajo
De lo absurdo a la incoherencia,
Jamás las perciben.

No sienten,
No les está permitido,
El gusto manso
Del árbol desnudo / y su manto tendido
Sobre un camino de piedra.

OTOÑO 3

Humedad
Lágrimas
Próximas al suicidio.

Desde almas,
Manantial
Vertiente.

Pastos amarillos
Canas
Sobre la misma materia.

Invierno
Que estas cerca...

Abrazos
Cada vez más prolongados
Angustia.

Ya no hay
Gente que odie
Ni enemigos.

Quizá pueda
Asirme a ellos.
Inútil.

Sos
Otoño
Una despedida.

Respuestas tácitas

Registrado en Safe Creative

Uno

En el canto alegre regado con vino
en ronda de amigos conforme
a un noble sentimiento.
En la mirada sin punta
de dos que se han reconocido.
En charlas de cafés tibios,
de oídos atentos, de palabras sin volumen.
Nace mi suficiencia y me describe.





Dos


Se quiebra, cual un cristal se rompe
se abre. Ya no es uno,
son miles de pedacitos dispersos en el aire...
El ser que en mi habitaba hace instantes.
Con afán de punta lo escruto,
tendido y harapo desvanece.
Por pensar como pienso, por intentar razonar...
Desgraciado, el sueño lo vence.
Harto de cuestiones, de naderías...
Tiembla cuando en soledad nos encontramos.
Porque conoce los terrenos
por donde suelo pasearle.




Tres


"La eternidad está enamorada de las creaciones del tiempo"
William Blake

Tan denso como el humo blanco
que escapa del agua hirviendo.
Transparente, cual lágrima
inspirada en él.
Dolor por los sueños
diluidos;
insaciadas apetencias
sobre lo infinito de su extensión.
Falso, espejismo despiadado.
Lleva consigo nuestra vida;
reverencia perpetua.
Instruidos en tal sistema
excluidos en su amplitud
nos aturde la pregunta...
¿Encausarse a la inacción?




Cuatro


¿Dónde se ha perdido la fusta
con que arreaba los corceles?
El carro en que mi alma
pasea sus aptitudes
se detuvo, inevitable.

- Era un rebenque fiel, de cuero curtido.
Era un lacito cualunque.
¡Tenía de plata el empuñe y labrado artístico!
¡Cómo te engaña ese piolín que has forjado con saña y tesón!

Cuan imposible
no seguir vanos pasos.




Cinco

Minucioso ungüento de infinitos:
Universo ineluctable,
tantas veces, ya rutina,
razonarte han querido, penosamente.
Maratón de bochitas calvas
un pelo por cada ilusión.
Mas ausente la noticia;
el geométrico fallo
tiene vasto margen de error.
En esa borrosa esquina decimal
otro universo
otro intrincado acople.


No en parcelas
es dado el ser.


Y a un Dios evocan
deferentes
Y no hace falta
a imagen y semejanza moldear
nada.
Si un instante
de silencioso pánico rodeado...
¿ Más que en vida
seremos en muerte?




Seis

Egoistocles

Escultura impertinente:
Algo como un abismo,
el limpio cristal
de una ventana chueca.
Espejos yuxtapuestos
reflejo unísono.
Uno.
Al vuelo de sus
alas rotas
mojadas en las babas
de una peste interna.
Ojos nocturnos
ahogados de lagañas
cerrados por un sueño
continuo.
Y el canto débil
y la prosa lenta...
Esta piedra enorme
de un buzo desoxigenado.




Siete

Páramo del
aún más vasto desierto
envolviéndote. Vos intentando
balizar ese conglomerado
de inmanentes cualidades ilusorias.
Yerto, vanidoso ego
invertido; de todo a nada.
Vejado y aún más
te ignoran.
No fatigues infinitésimo tiempo
en elucubraciones salvadoras.
Cúmulo de vivencias
acción conforme.




Ocho

Angustia la del hombre que pretende vivir todas
y solo tiene una finita vida, eterna muerte.
El que ha nacido cavilante y no se resigna
a ser uno entre tantos, a hacer más vasto el orbe.
El que como yo, sueña en la vigilia que es poema
que compone ese poeta que se siente.
El que ha gastado sus horas intentando encontrar
la medida precisa de su amor .
Quien ha descubierto en los escritos
vestigios de razones y lo convencen
de seguir buscando entre libros
bosquejos del alma son,
alma,
verdad.
El que a jugado a orillas del río y adivinó...
la vida también es un río que va.
En nosotros pienso:
Es sombrío el camino y adivino en la meta obscuridad.




Nueve

Funeral

¿Un circulo formado al azar
o el común presagio,
la eternidad?
Cuántas verdades volcadas
súbitamente a la conciencia.
¡Cuántos recuerdos! Y la mente,
Que ha comenzado a olvidar.




Diez

Esta puerta que hoy se abre,
la blanca pared que divide
a mi casa de un baldío,
el olor comprensivo al entrar en ella.
Las peleas familiares
normalmente, generaciones en disputa.
Esta edad, la de mis hermanos
y la de mis padres...
Son inevitable ausencia mañana,
sueño que el recuerdo vagamente mostrará.
De antemano herido, enlisto
estas
aun no perdidas pérdidas.




Once

Tardía cosecha
Se está yendo, se me escapa
jabonoso entre los dedos
el tiempo.
Se va y no he podido
cosecharle algún matiz
a ese, cargado frutal.




Doce


Va a pasar por vez última el tren,
yo aquí contemplando, como eterno.
cerrará el tiempo la reja que impide
el paso al corredor de los empezar de nuevo.
Yo aquí contemplando, como eterno.
Proclive al metafísico escrutamiento
me sé de una manera imposible
yo aquí contemplando, como eterno.
Mientras la piel ve las horas,
mi estomago, mi hígado, mi pelo.
Yo aquí contemplando, como eterno.